Borgen macht Sorgen.

Карточный долг. Долг, который обязаны вернуть, во что бы то не стало. Это дело чести для любого уважающего себя мужчины, а уж для такого как Себастьян Моран и подавно. Он скорее сожрет себя с потрохами, чем останется должником, проиграв в покер. Надо разумно заметить, выиграть у Джеймса Мориарти дело практически нереальное и, увы, не только в карты. И всё же это правда намного лучше, чем не играть вовсе. Отказ от игры - грозит большим разочарованием. Отказ от выполнения условий, в случае проигрыша - лучше даже не думать, в самом деле, что мог бы поднять со дна мыслей темного гения. На кону желание. Одно из условий: Моран должен быть без белья. Декорации: среднестатистическая кафешка, небольшой столик на четыре персоны, массивные пухленькие диванчики с высокими спинками. Приглушенный вечерний свет. Всё очень уютно и почти интимно. Цель: деловая встреча с поставщиками оружия. Остальные условия: Себастьян все время должен держать свои руки на столе, в пределах видимости. Обе. И сохранять полную невозмутимость. Встреча начинается в ровно назначенное время. Себастьян занимает место у окна, Джеймс садится рядом, а диван напротив оккупируют диллер оружия и его человек. Оба они одеты неприметно, никакого лоска и всё же это деловые костюмы. Джеймс тоже в строгом черном костюме. Из этой композиции выбивается только Моран - в футболке, ветровке и легких брюках, что в свою очередь уже несколько необычно для него, ведь ему куда привычнее джинсы. Теперь двоих и двоих разделяет только квадратный стол, высотой доходящий сидящим примерно до уровня середины живота или как-то так. Обменявшись дежурными приветствиями и заказав еды для необходимой атмосферы, присущей обыденным встречам в кафе, пусть даже деловым, все четверо замолкают на какую-то конкретную секунду. - Итак, мистер Мориарти, как вы помните, все прошлые условия были выполнены нами безукоризненно... Начинает разговор поставщик, сразу же сворачивая в проторенное русло, без лишней стружки и выкладывая на стол какие-то бумаги из кожаной папки. - Да, вы на редкость щепетильны... Джим немного отклоняется назад и медленно уводит свою руку вниз, как будто хочет положить её, скажем, себе на колено. Последнее слово, сказанное им, впитывает в себя шепчущие, шелестящие нотки, с легким привкусом эротики, шлейф которого сумеет распробовать далеко не каждый. Моран слишком хорошо знает этот вкус и изощренно матерится про себя. И Джим кладет, кстати. Руку. Морану на пах. Себастьян делает глубокий(глубже чем обычно) вдох и привычно смотрит перед собой, не фокусируясь особенно ни на чем. Стараясь не обращать внимания на подскочивший жар, на лихо сбивающийся с ритма пульс, на неудержимо растущее тепло, единым сокращением всколыхнувшееся где-то внизу живота. - Мы бы хотели подписать ещё один контракт. Здесь вы найдете списки прилагаемых наименований, количество имеющихся единиц, цену, конечно. Расценки такая нестабильная вещь, знаете... - Нестабильная. Взвешенно кивает, сжимает пальцы поверх ткани, чувственно гладит набухающий, увеличивающийся в размерах бугорок, при этом с совершенно невозмутимым выражением лица заглядывая в бумаги. - Мы совершенно точно возьмем "беретту". Ты не помнишь, какую мы брали в прошлый раз, Себастьян? - Несколько. Цедит, сквозь слегка сжатые зубы и сглатывает, стараясь, чтобы это было незаметно. Черта с два Мориарти не заметил. - Назови, - мягко предлагает, прямо почти что просит Джеймс, ловко захватывая пальцами головку его члена сквозь ткань уже несколько намокших от смазки брюк: - Какую серию и модификацию мы брали? - Девяносто вторую. Девяносто шестую. Девяносто восьмую. - Очень хорошо, - надавливает крепче, обхватывает сильнее, начинает ласкать ритмичнее, настойчивее: - Характеристики не напомнишь? Что-то не могу выбрать, какую в этот раз можно и не брать. Беретта 92FS. Высота? - Сто...тридцать семь. Себастьян начинает считать про себя до десяти, потому что вытворяемое с ним Джеймсом под столом начинает мучительно, жарко и почти болезненно сводить с ума, заставляя всё перед глазами расплываться и дрожать разноцветными пятнами. - Калибр? - Десять. Хрипло произносит Моран, даже не замечая, что озвучил вслух последнюю цифру своего отсчета, направленного на улучшение самоконтроля. Скользит ногтями по столу. - Не бывает такого калибра здесь. Девять. Как же ты мог забыть? Так ошибся и о чем ты только думаешь... так, ладно, какова начальная скорость пули? - Триста...триста девяносто метров... в секунду. - Это очень быстро? Опять понижает голос Мориарти, впуская в него бархатистые, так любимые Себастьяном терпкие нотки. Начинает двигать пальцами, рукой и ладонью быстрее. Ему даже не нужно забираться под брюки или в ширинку, чтобы сделать это. Сделать это с Мораном. - Быстрее. Произносит Себастьян и с силой зажимает в кулаке вилку, так, что, вероятно, грозит её погнуть(или сломать), а затем без единого звука, без лишнего вдоха, выдоха и вздоха кончает, практически не изменившись в лице. Джим довольно ухмыляется и свободной рукой передает ему салфетку, наконец обращаясь ко второму собеседнику: - Мы берем всё то же самое, что и в прошлый раз.