.Dream.

Всякий раз мы оставляем за горизонтом разбитую мечту, опуская ее на самое темное дно. Обстоятельства, люди, место, время – не важно. Кто-то безжалостно растаптывает ее тяжелыми ботинками, превращая в осколки, перепачканные кровью и грязью. Ведь именно так чувствуешь себя, когда теряешь мечту – окровавленным и грязным? На самом деле из этих осколков еще можно было бы что-то сделать. Ты мог противостоять. Ты должен был начать сопротивляться, как только тяжелый ботинок занесся над тонким стеклом твоих иллюзий, и закричать так громко, чтобы убедить в этой необходимости самые потаённые уголки своего разума: Оставьте меня мечтать Оставьте меня мечтать Просто, черт побери, оставьте меня мечтать. Выбрав другой путь, тот, что привлекает тебя своей открытой местностью, попутным ветром и яркими огнями, ты пройдешь его до конца, не оглядываясь на горизонт, потому что, не смотря на проходящие дни, ты все еще помнишь, что ты там оставил. Ты умер еще подростком, когда в твоих глазах застыли самые прекрасные огни этого города. Но ты не сможешь бегать от этого вечно, потому что любая дорога заканчивается. Любая книга встречает тебя эпилогом. Любая кинолента обрывается. И это даже к лучшему, так как у нее наверняка был не самый интересный сюжет, верно? Однажды, оглянувшись назад, ты увидишь лишь груду осколков. Все, во что превратилось твое прошлое – жалкая гора осколков того, что ты мог бы сделать, но не сделал по каким-то причинам, которые связали тебе руки толстым канатом, от которого остались красные следы на запястьях. И тогда тебе захочется либо расплакаться, либо истерично рассмеяться, глядя на то, как кто-то смог собрать из осколков твоей мечты хрустальный замок, мерцающие башни которого уходят высоко в небо. Кто-то, но не ты. И уже на отливающем золотом закате, когда солнцу будет слишком тяжело бодрствовать в небе, и оно захочет уйти за линию горизонта на заслуженный покой, ты тихо попросишь его немного подождать, садясь на влажную землю, и пальцами подбирая отшлифованные дождями и ветрами осколки. И вот, когда тебе останется найти последний кусочек, чтобы окончательно выложить многозначное слово «Мечта», ты скользнешь рукой в нагрудный карман потертой джинсовки и достанешь его, разглядывая в свете последних лучей солнца. Ты словно снова занял позицию семнадцатилетнего. Все это время он был с тобой, у самого сердца. Всего лишь маленький осколочек, греющий твою душу с самого начала пути. Другого пути. Всего лишь маленькая искра, вселяющая огонек одухотворенности в глаза, изображенные на покрытой слоем пыли фотографии. Всего лишь маленькая частица, доказывающая, что в твоей голове это все более красочно, чем на самом деле. Признайся, просто ты изначально знал, что не сможешь отпустить все, теряя нить со своей мечтой, окончательно и бесповоротно разрывая ее. А она знала, что ты вернешься. Но все же лучше было просто не уходить.