Стихи.

Жизнь. Когда я был таким же юным, Я многого не мог понять. Ну почему в песчаны дюны Не мог я быстро умотать? Ну почему, степенно морщась, Старуха ходит с костылём? Ну почему, презрев всех ближних, Тот парень ходит бобылём? И почему так плачет мама, Раскрыв какой-то там конверт? И почему так страшно стало, Когда услышал слово: «Смерть»? Теперь я сед, степенен, мудр. Вопросы детские – лишь прах. Тот прах, что мы топчем ногами. И презираем. Снова страх? Вот я смотрю на своего внука. Ну неужели не красив? Ребёнок он. В нём мало роста, Уже по-взрослому сметлив. В глазах я вижу те вопросы, Что для меня сейчас лишь прах. Но я ведь стар, степенен, мудр. Мои ответы лишь вызовут страх. Что для ребёнка – чистая правда, То для меня – далёкая даль. Что для меня – чистая правда, То для него – печаль. Но внук не будет опечален. Он будет всё расти, расти. И правда будет искажаться. Но не услышу я: «Прости!». Когда я стану прахом страшным. В древянном ящике зарыт. Он скажет, что любил когда-то Этот прах, что сейчас забыт. Совесть. Её устами говорит прохлада, Её душа невинна, как роса. И ей, конечно же, ни капельки не жалко Распятого под липой подлеца. Она, не церемонясь, входит Прекрасным образом нам в души и в сердца. И как же стыдно, дико, жалко, Когда она узрит в Вас подлеца. И человек покоя не находит, Не искупив своей вины. И страх уж душным балом правит, Отрава проникает в сны. Виденья, страшные до дрожи, Стоят в глазах даже во сне. И змеями текут, шипя и угрожая, Извилистые струйки по спине. Когда весь мир отравлен ядом, Когда лишь в смерти есть покой, То дева эта, с Вами умирая, Произнесёт: «Ты заслужил покой». Мертвецы. Мертвецы всё слышат, Мертвецы не спят, Длинными ночами В озере хрипят. Нагоняют страху На живых людей. Вот я и проснулся. Сердцу веселей.