Давай поиграем в Бога?

Я раскрываю свою тетрадь и беру перо в руку. Снова я буду управлять тобой, решать за тебя, заставлять что-то делать. Думаешь, я не понимаю, что ты чувствуешь в этот момент? О, ты ведь знаешь, что ты — это часть меня. Каждую ночь я слышу в голове твой голос, слышу какие-то непонятные признания, мольбы или даже угрозы. Но разве ты что-то можешь со мной сделать? Я — твой Автор. И я вершу твою судьбу. Как бы ты ни старался, мой Персонаж, ты никогда не сможешь мне противостоять. Разве люди препятствуют своему Богу? Нет, это глупо. А сегодня для тебя Бог – я. Что же мне придумать для тебя? Может, уничтожить всех твоих близких? Заставить тебя мучиться? Страдать? Проклинать все на свете? Свести тебя с ума? Или же, наоборот, провести праздник, поднять тебе настроение? Наладить личную жизнь, объединить родных? Ты даже не представляешь, как эта власть опьяняет. Может, я даже слегка сумасшедшая. Но, что с того? Сейчас ты — мой личный раб. Чью судьбу я вершу. Я зачастую слышу твои мысли вместо своих. Часто вижу тебя в своих снах. Бывает, даже наяву. Однажды, помнится, между нами был диалог. Мне это нравится. Иногда ты готов покончить с собой, уничтожить всех дорогих тебе людей. Ты ненавидишь меня, ненавидишь весь мир, придуманный мною. На меня сыпятся проклятия, которые только тебе известны. В другое же время, ты рад тому, что живешь. Тебе нравится твое окружение, тебя захватывают твои приключения. Ты радуешься каждой секунде, созданной мной, даже восхваляешь меня. Было бы прекрасно, если бы я управляла еще и твоей душой. Но она, как бы то ни было странно, никогда не поддастся мне. Я дописываю последние строки, после чего просто закрою книгу и отложу перо. Ты этого не хочешь. Ты умоляешь меня хоть еще на немного продолжить твою историю, чтобы продолжить существовать, продолжить жить. Сейчас ты готов предложить мне все, что угодно. Я не отрицаю — мне тоже трудно с тобой расстаться, но этот момент настал. Я больше не буду слышать твоих мыслей, не буду общаться с тобой. Может, ты еще будешь появляться в моих снах. Но так, чтобы просто изредка напоминать о себе, как хорошее воспоминание. Да, мне будет тебя не хватать. Но у всего есть конец. И сейчас придет конец тебе. Последняя строчка, последнее предложение, последнее слово, последняя буква. Последняя точка. И в моей голове раздается душераздирающий крик, говорящий о том, что ты навеки заключен в своем мире, мой Персонаж. Мне тебя жаль. Но таков твой исход. И другого выхода нет. Закрыв тетрадь, я откладываю перо. Они довольны — я наконец-то закончила свой роман. А, значит, сейчас ничего не помешает лечению. И, может, меня выпустят из этой комнаты с мягкими, белыми стенами. Из того мира, в который меня заключил мой Автор.