Кыся и его шеф

      Стас негодовал. Стас рвал и метал. Была б его воля — он бы разнес этот чертов ресторан до основания, но… Дядя Боря есть дядя Боря, его слово — закон. Так было всегда: всю жизнь отец-подкаблучник, слушавшийся свою жену во всём, не мог быть примером для уверенного в себе и рано повзрослевшего Стасика, а дядя Боря мог. Именно он в своё время хлопнул ладонью по столу и заявил, что парень должен стать поваром — не зря же там, наверху, когда распределяли таланты, так щедро одарили его! А то, что кто-то там считает, что это бабская профессия, то это лично его, или ее, трудности. Парень должен самореализоваться, пройти огонь и воду, вытерпеть все трудности, но все-таки стать если не шеф-поваром, то хотя бы сделать себе имя на этом поприще. Собственно, и денег на собственный ресторан дядя Боря в свое время ссудил ему — вот теперь и приходилось отдуваться: придумал тоже, двух лодырей-бездельников на его, Стаса, шею повесить как стажеров. Бред какой-то! И ведь не откажешь же — какие-никакие, а родственники: дяди Борины племянники были ему какими-то там «юродными» братьями, так что вынь, Стасик, да положь через «не могу» и «не хочу». Надо!       Войдя на кухню ресторана, он сразу увидел эти два недоразумения, которые, широко разинув рты, стояли и пялились на слаженную работу поваров.       — Ну что ж, будем знакомы. Я Станислав, шеф-повар ресторана «Шале». А вы…       — Я Петя, — представился рыжий вихрастый парень, весь в конопушках.       — А я Вася, — вторил ему такой же забавный мальчишка, только русый, более спокойного цвета, что, однако, компенсировали буйные кудряшки, которые, судя по состоянию волос, можно было только сбрить, чтобы хоть как-то привести в порядок.       — В общем, мне всё понятно, — кивнул Стас, примерно так и представляя себе двух братьев, протеже дяди Бори. — Что заканчивали?       — Ну… — протянул рыжик, — мы учились в нашем колледже, а потом нас дядя отправил в Италию, чтобы практиковались.       — Да? И как практика? — уже готовясь к худшему, спросил Стас.       — Ну… мы ж итальянского не знаем, — робко вклинился Вася. — А повар даже с английским не дружил, вот и…       — Ясно всё с вами, — махнул на них рукой Стас, понимая, что попал он конкретно.       — Но мы очень старательные! — в один голос заявили братья, всем своим видом показывая, что они хоть сейчас готовы всё что угодно сделать, чтобы доказать, что они достойны.       — Верю, — обреченно вздохнул Стас. — Вот что, старательные вы мои, берите-ка фартуки, вот вам инструмент, — достал он откуда-то из ящика два идеально заточенных и сбалансированных ножа, — и давайте-ка… ты, — указал он на Петю, — приготовишь мне рататуй, а ты, — ткнул он в Васю, — сделаешь мне две порции каре ягненка: одна medium rare, вторая — medium well. Это понятно?       — Да, шеф! — дружно откликнулись братья и рьяно взялись за работу.       — Твою мать! — застонал Стас, увидев заготовку Пети. — Это что?       — Ну как же, рататуй! — изумился парень, любовно перемешивая на доске овощные кубики.       — Ага, а в технологическую карту, которая висит позади тебя, ты даже и не удосужился заглянуть, — скептически припечатал Стас.       — А что не так-то? — удивился Петя.       — А то, что у нас ресторан высокой кухни! — рявкнул Стас. — Ты мне эти деревенские штучки брось! У нас рататуй — произведение искусства, а не осклизлая каша из овощей! Заготовками надо пользоваться! Для кого они делаются? — бушевал он, схватив парня за грудки.       — И-и-извините, — проблеял Петя, понимая, что облажался по полной. — Я сейчас всё исправлю…       — Так, теперь ты, — переключился на Васю Стас. — Это что за ошметки? И зачем ты еще и курицу достал? А тем более — какого… мужского полового хуя ты ее на одну доску с ягнятиной положил?! Ты что, отравить всех хочешь?       — Н-нет, — прошептал парнишка, зажмуриваясь и съеживаясь.       — Тогда что ты тут мне устроил, мать твою так?! А ну, быстро это всё выбросил, надраил доску и взял нормальные продукты. Или ты не умеешь обращаться с мясом? — вкрадчиво, но от этого еще более зловеще спросил он парня.       — У-у-мею, — пискнул он, украдкой крестясь.       — Ну так и делай по-человечески! — рыкнул Стас. — Бездари! В Италии они, вишь ты, учились! Чему?! Вот же дядя Боря! — продолжал бушевать он.       Нет, мало ему было этих двух недотёп, так еще и какой-то жутко смазливый парень постоянно зыркал в его сторону, вроде настороженно, но кто его знает! И кто он такой-то, вообще!       — Павел, а там вон, рядом с Мишей, это что за хрен с горы? — спросил он, поморщившись, ожидая услышать что-то типа: «А это третий племянник дяди Бори, он просто побоялся к Вам выйти сам».       — Ну, это наш повар, Игорь, уже полторы недели как работает, — пожал плечами невозмутимый су-шеф. — А что, есть какие-то замечания?       — Это ты мне скажи — я ж его впервые вижу, — буркнул Стас, отмечая для себя и ямочки, появляющиеся на щеках, когда парень улыбался Михаилу, и притягивающую взгляд родинку над губой.       — Мне он нравится, — пожал плечами Павел. — Исполнительный, добросовестный, продукты не портит, опоздал только в первый день — но по уважительной причине: его там кто-то запер во дворе.       — Угу, — хмыкнул Стас, присматриваясь к новенькому.       — А так звезд с неба не хватает, конечно, но и не косячит по-крупному, — закончил характеристику Павел. — Можно я уже пойду?       — А? Да-да, конечно, — отмахнулся Стас, присматриваясь к новичку повнимательнее.       Понаблюдав за этим Игорем, Станислав заметил, что тот вроде бы ходит-ходит, а иной раз и прихрамывает на левую ногу, как будто она у него немного побаливает. Ну и не так уж много в этом городе парней с такой комплекцией да при таком росте! А еще эти глаза… и волосы, в которые хочется зарыться руками… И эта блядская родинка… Точно, Кыся же говорил, что обязательно сбреет бороду! Улучив момент, когда парень пошел в подсобку, Стас незаметно шмыгнул за ним.       — Кыся, а тебе, я смотрю, понравилось со мной общаться — даже на работу ко мне устроился! — мурлыкнул Стас в ухо парню.       Игорь аж подпрыгнул от неожиданности.       — Твою мать! Шеф, нельзя же так! — укоризненно покачал он головой.       — Кыся, ты мне только одно скажи: как же мы с тобой тут ни разу за время твоей работы не пересеклись! — продолжал шептать ему в ухо Стас.       — Бог миловал. До сего дня, — отмахнулся Игорь, сосредоточенно роясь в шкафчике.       — Кыся, ну ты ж понимаешь, что это судьба? — хмыкнул Стас, слегка прихватывая его ухо.       — Извините, шеф, — выразительно выделив последнее слово, сказал Игорь, выворачиваясь из сильных рук, — но мне надо работать.       — Ну, тогда после смены поговорим, — широко улыбнулся Стас, понимая, что теперь уж парень от него никуда не денется.       — Хорошо, только давайте в пределах ресторана Вы будете называть меня по имени. Или хотя бы по фамилии, — скривился Игорь. — А то мало ли, слухи поползут. Беспочвенные…       — Так это только пока беспочвенные, — рассмеялся Стас. — Но я согласен: на кухне не место для игр и личной жизни. А вот после того, как мы закончим…       — Вот тогда и будем думать, что да как, — отрезал Игорь. — А теперь мне пора работать, шеф, — отсалютовал он и выскользнул из подсобки.       — Никуда ты от меня теперь не денешься, Кыся, — с широкой улыбкой пробормотал себе под нос Стас и, кое-как придав себе строгий вид, вышел в кухню.       После той самой злополучной встречи в подсобке Игорь почувствовал, что охоту на него ведут по всем фронтам: то в кармане одежды он обнаруживал горсть жвачек «Love is…», то каким-то непостижимым образом на его рабочем столе оказывались овощи необычной, зачастую очень красноречивой формы, то, когда он работал на кондитерке, название на пачках с классическим кулинарным шоколадом было топорно переделано в Chef's Chocolate Salty Balls*, а то Гора как бы невзначай зажимали где-то в узком месте, не забывая пройтись рукой по самым интересным местам. В общем, Стас не давал Игорю расслабиться. Апофеозом стал букет из разноцветных надутых презервативов, примотанный ленточкой к боковому зеркалу «Матиза», причем разило от него такой какофонической смесью запахов банана, клубники, ванили и чего-то совсем уж экзотического, что парня аж затошнило. Демонстративно отколов от воротника рубашки-поло булавку, Игорь звучно хлопнул поочередно все «цветки», а потом выкинул подальше этот смердящий клубок латекса в ближайшую урну.       Придя очередным вечером в ресторан, Игорь опасливо осмотрел шкафчик, потом униформу, потом раздевалку в целом, потом с настороженностью вошел в кухню, настойчивым взглядом обшарил рабочее место… и ничего не нашел. Это было странно и непонятно: обычно все сюрпризы Стаса встречали парня либо по приходе на работу, либо в самом конце рабочего дня, именно поэтому он всю смену опасливо косился на шефа, озирался по сторонам и дергался от каждого звука. Но опять ничего. Это было необычно и даже пугающе. К машине Гор шел как по минному полю, проверяя каждый свой шаг и зорко следя боковым зрением за тем, что происходит в небольшом дворике с парковкой для служебных автомобилей. Ничего не происходило — наоборот, вокруг царила умиротворенная тишина и безмятежность, что еще больше настораживало: что этот псих ненормальный еще решит выкинуть! И только дома он смог расслабиться, еще раз обыскав все свои карманы и даже слазив под машину — ну мало ли, всякое бывает, как нас учат американские фильмы про всяких шпионов и прочих супергероев!       Отрицательный результат «разведки» настораживал и заставлял держать себя в тонусе. Когда подобная ситуация повторилась в следующие два вечера, Игорь был готов уже кинуться на Стаса с воплем: «Ну где же твои дурацкие шоколадки, верни мне мои чудесные презервативы, придурок, а то я ж сдохну от ожидания!», но терпел, понимая, что это затишье неспроста.       Стас развлекался, как мог: природа не обделила его фантазией, поэтому он использовал все подручные — и не очень — средства для того, чтобы довести Игоря до той самой стадии, когда его можно брать тепленьким и вить из него любые веревки — главное было сдержать его первые нападки, отбить атаки в порыве ярости, зато потом… Конечно, тактика не совсем честная: сначала приручить, а потом уйти в глухую несознанку, но раз уж Игорь не захотел по-простому, то приходилось действовать, как предписывали своеобразные учебники по тактике и стратегии ведения боя.       Сначала он запасся «боеприпасами», специально отбирая на складе все некондиционные, но такие красноречивые овощи, которые в разной степени походили на мужской член, потом, вспомнив про специфический десерт из «Южного парка»*, заменил наклейку на пачке с шоколадом, подгадав, естественно, под «дежурство» парня на этой позиции. Ну и классические жвачки с жуткими приколами про то, что такое любовь, и как финал всего этого действа — тот самый букет, который Стас надувал, едва сдерживая рвотные порывы от запахов: уж больно они концентрированные. Но оно того стоило! Такой громкий салют и такая красивая «тряпочка»…       Дальше по плану была полная остановка и выжидание, как себя поведет жертва эксперимента. Вот честное слово, Стас ощущал себя этаким мышонком Джерри, который, поддразнивая и раззадоривая, гнал этого котяру в заранее подготовленные ловушки. Сначала его Кыся был осторожен и любопытен, принюхиваясь к лакомствам, потом несколько осмелел, понимая, что это безопасно, а потом, когда он пошел на вкусный запах, веселье закончилось. Так же внезапно, как и началось. А все кошачьи, хоть и подозрительны, но жутко любопытны, и Стас умильно наблюдал, как его Кыся ежедневно обшаривает и обнюхивает свой гардероб и окружающий его мир, с каждым днем все сильнее и сильнее ввязываясь в эту игру — он разве что охотничью стойку не принимал и уши не топорщил, когда Стаса видел! Напряжение росло, воздух между ними накалялся…       И на четвертый день рвануло. Игорь и сам не понял, как втянулся в это безобразие, но сейчас из последних сил сдерживался, пыхтя от напряжения, злости и обиды, что Стас, такая сволочь, поиграл и бросил, только раззадорив, так что к концу смены он чувствовал себя как выжатый в соковыжималке и потертый на цедру лимон, но все еще ждал, что же будет дальше. И этот гад не подвел: взору Игоря предстал его любимый «Матиз», как-то сиротливо подпирающий стенку своим бордовым боком, растекаясь по асфальту недавно купленной покрышкой переднего правого колеса.       — Ах ты, гад! — завелся Гор, врываясь в кабинет ненавистного шефа. — Ну ладно, ты меня изводил все это время, но машина-то тут при чем?       — Ты чего? — опешил Стас, разглядывая роющего землю, как тот бык на корриде, Игоря, который, кажется, уже не понимал ничего — парень жаждал крови.       — Я чего? Я чего?!!! — заорал он, подлетая к шефу и хватая его за грудки. — Пойдем посмотришь, чего я! — рыкнул он, не особо интересуясь мнением собеседника, и потащил того на улицу. — Вот я чего! — зло зашипев, ткнул он пальцем в сдувшуюся покрышку.       — Ну, сочувствую, конечно, — пожал плечами Стас. — Но я-то тут при чем?       — Да уж конечно, ты тут совсем ни при чем! — яростно выдохнул ему в лицо Гор. — А кто меня сначала своими дурацкими подкатами изводил, а потом затих? Ты что, думал, что я не понял, что ты готовишь финальный удар, чтобы меня окончательно добить?!       — Ну, если честно, то вот в данном конкретном случае я не виноват – ты, наверное, гвоздь словил. Ну или шуруп там, саморез… Я ж не скотина какая — машину уродовать! Я могу пошалить, но с тем, кто способен дать отпор, — серьезно сказал Стас, заглядывая Игорю в глаза. — На машинах и домашних животных, а также на семье, друзьях и близких людях я никогда не отыгрываюсь, если мне не удается достичь желаемого. Я не крёстный отец мафии, — буркнул он. — Ты б еще голову коня на подушке нашел и на меня свалил.       — Че-чего? — обалдел Игорь, разом теряя свой запал. — Какого коня? На какой подушке?       — Ну, знаменитая ж сцена из фильма «Крестный отец», — хмыкнул Стас, потихоньку приходя в себя.       — А-а… ты об этом, — нервно мотнул головой Гор.       — Так, ладно, давай я сейчас вызову эвакуатор, и мы поедем на ближайший шиномонтаж, он тут недалеко, в паре кварталов, — сориентировался Стасик, доставая телефон.       — Зачем? — не понял Игорь. — Я сейчас достану запаску и сам доеду, — пожал плечами он, открывая багажник и выгружая немногочисленное его содержимое, чтобы достать докатку.       — Хорошо, но я поеду с тобой, — строго заявил Стас и, предвосхищая протест Гора, пояснил: — Заодно удостоверюсь, что я не страдаю лунатизмом, раздвоением личности и вообще всякими там… Кстати, хочешь, могу тебе достать запись с камер наблюдения! — встрепенулся он, отправляясь внутрь здания. — Я сейчас, ты пока меняй колесо!       — Угу, знаю я тебя, — бурчал уже по привычке Игорь, в душе понимая, что его шеф не такой совсем, — сейчас там подотрете, склеите — и скажете, что так и было.       Но слава Богу, что Стас этого не слышал — он уже развил бурную деятельность по выявлению виновника порчи имущества его любимого Кыси.