Ловушка

День смены состава. (Джеймс) - Может, стоило поспать пару часов? - Упираюсь руками в раковину, рассматривая свое отражение в зеркале. Покрасневшие глаза, отросшая щетина и ссадина на лбу производят весьма сомнительное впечатление, особенно с учетом отвратительного запаха виски. Бартон трет глаза, а потом медленно стаскивает футболку. Его слегка шатает. - Пять утра. В вертолете отоспишься, Джеймс. - Клинт ухмыляется и, стащив штаны, исчезает за розовой занавеской. Вскоре я слышу шум воды. Черт... Предпоследний день службы перешел в последний в сопровождении попойки, веселья и пьяного дебоша. Элдридж отвалился в два часа ночи, оставив нас вдвоем приканчивать запасы горячительного пойла. Подозреваю, что завтра я вообще не вспомню, что было этой ночью, и была ли она вообще. Стаскиваю одежду и становлюсь под теплую воду, прикрывая глаза. - Эй, Бартон. - Повышаю голос, чтобы перекричать шум воды. - Что будешь делать, когда вернешься? - Не знаю... найду какую-нибудь работенку... да и есть нерешенные дела. - Бартон отвечает довольно бодро, и мне начинает казался, что он в большинстве случаев не пил, а делал вид. Хммм. Выхожу из душа, не потрудившись закрыть краны, и захожу в кабинку к Клинту, сходу прижимая его к металлической стенке, которая отзывается соответствующим грохотом. - Эээй. - Бартон вяло потирает голову, уставившись мне в глаза. Нет, он определенно беспробудно пьян, судя по расфокусированному окосевшему взгляду. Точно так же, как и я. Хах. - Отлично потрудились, да? - Просовываю колено между ног снайпера, прижимая его чуть крепче. Клинт удивленно вскидывает брови, проводя языком по губам. - Отлично. - Отвечает он и откидывает голову назад, прикрывая глаза. Капельки воды стекают по моей спине, бьют по плечам, капают с волос Бартона. Делаю погорячее, развернув душ к боковой стенке. Горячий пар заволакивает кабинку, приятно касаясь влажной кожи. Мы играем с Клинтом в гляделки, причем он с интересом ждет от меня действий, а я обдумываю к чему же я, собственно, веду. - Завтра не увидимся. - Коротко шепчет снайпер, следя за мной из-под ресниц. Он задумчив, и легкая полуулыбка на губах выглядит довольно неоднозначно. - Я тебе в сумку номер положил... позвони, если захочешь... а лучше приезжай. Удивленно поднимаю брови, а потом придвигаюсь, дотрагиваясь губами до шеи Бартона. Провожу ладонями вдоль его разгоряченного тела, трогая, изучая, лаская. Он упрямо не отвечает на прикосновения, все еще надеясь получить ответ, но я молчу. Да или нет? Я еще не знаю. - Посмотрим, Клинт. - Шепчу, рывком разворачивая снайпера спиной к себе. Сжимаю ладонь на коротких волосах, заставляя выгнуться, упираясь ладонями во влажную стенку. - Какого черта ты делаешь, Джеймс? - Бартон возмущенно дергается, но недостаточно для того, чтобы действительно вырваться. Он пьян и, похоже, моя идея уже не кажется ему настолько плохой. - Хочешь, чтобы я запомнил болящую задницу в последний день этой чертовой насыщенной службы? Провожу рукой по бедру Клинта. Горячее, аккуратное прикосновение. - Я просто хочу, чтобы ты запомнил, - шепчу.