Блокнот

      Его. Нет. Совсем. Что будешь делать? А в голове только одна мысль «За ним. К нему». Но его нет. Исчез. Может умер. Ты не знаешь. Уже год ты не знаешь где он и как его найти.       Год ты не живешь. Год вычеркнут. Кажется, что жизнь закончилась тем утром. Ему выдали казенную одежду, обувь, вещь-мешок и отправили неизвестно куда. Год как он ушел и шесть месяцев как перестали приходить заветные треугольники.       Уверяешь себя, что живой. Это просто полевая почта плохо работает. Он где-то там, на Западном фронте сражается с врагом и пишет тебе письма. Но полевая почта очень плохо работает. А ты надеешься. И ждешь. Ночь не спишь. Бинты стираешь, поишь раненых, читаешь им письма от родных. В надежде ждешь, что кто-то знает его и расскажет, как храбро он сражается. Письма ждешь.       А больше всего ты боишься, что однажды его привезут к вам в госпиталь. Но врач не сможет помочь. Или просто не успеет. И ты не успеешь. Не успеешь повидать и проститься. Или даже просто не узнаешь, что он был тут, совсем рядом.       Но его не будет. Точно не будет. Весь его взвод накрыло снарядом под небольшой деревенькой, название которой теперь не имеет значения. Он больше не придет. Его нет. Но она об этом не знает и ждет. Все еще самозабвенно ждет его. И будет ждать до последнего момента. Она знает, что он придет за ней и тогда они будут вместе. Навсегда.

Это особая для меня часть.