Чёрной ручкой по асфальту

На небе тучи. В этом поле тишина. И запах битвы, ведь давно идёт война. И каждый воин попрощался уж с женой. К которой больше не вернётся он домой. Раздался выстрел, и сразило четверых. Сразило наших, наших братьев боевых. Четыре друга, они жертвы. И тогда Выступил наш, выстрелив в воина-врага. Пальба и пыль. Гуляет смерть по головам. Зачем же жить, если Россия чужакам? Если не нам, то и Россию никому. Но мы ведь выиграем! За Родину свою! Громкие крики и глухой протяжный стон… Ещё чуток осталось! Скоро будет дом! Выстрел... ну, прощай, моя мечта… И смерть так близко… я люблю тебя, жена… Я не увижу больше деток… родной дом… И кровоточит рана… крики… глухой стон… Он умер… и победа! На ура! Мы выдержали! Выгнали врага! Победа наша! И Россия! А жена… Качая дочку, поджидает у окна. Пришло письмо ей, чтобы мужа не ждала. И слёзы… ведь любила так она. Зато победа… он помог ей дальше жить. Но ведь зачем? Ей больше некого любить… На поле битвы выросли цветы. На поле том сбываются мечты… А он… лежит там мёртвый, молодой. Ушедший с поля битвы как герой.