Чёрный гость

Он снова здесь. Он пришёл ко мне снова. Вновь наблюдаю за его неторопливыми движениями, замираю, боюсь пошевелиться пошевелиться, а он, будто чувствуя моё волнение, намеренно медленно идёт ко мне... Шагов не слышно, в комнате царит гробовая тишина, кругом зловещая тьма... Слышу лишь его хрип тяжёлый, шумное дыхание, стук моего сердца отдаётся в ушах, оглушая. Страшно ли мне? Страшно... Боюсь я его? Нет. Я знаю, он играет со мной, пробует на вкус, испытывает нервы пока. Пока не действует. Пока предупреждает... Он садит на кровать, рядом со мной. Мной, чья рука держит крепко бутылку с ядом, отравляющую мою кровь, туманит мой разум алкоголем. Он наклоняется ко мне, а я не вижу его лица, его закрывает маска мрака, и не скоро он её снимет, ой, не скоро... - Поэт. - не слышу, не различаю его голоса, он только шепчет, только хрипит. - Алкоголик с тёмной душой. Искал себе счастье на чуждых землях, не с той, кто тебе была любима. Слушаю, не перебивая, пытаюсь всё понять, кто же мой ночной гость. Смерть моя? Раскаяние моё? Двойник мой, лик стороны тёмной? - Правильно слушаешь, верно. Понимаешь меня, верно. Значит, не поздно открыть глаза на самообман собственный, на грехи свои... Ты тоскуешь и улыбаешься, думая, что так спасёшься от самого себя... Прерывая его, не желая слушать: - Ты скверен, говоришь раз так. Не моя это жизнь, не я! Он только смотрит на меня, хочет сказать, назвать меня жуликом, а то хуже, исчезает только. Исчезает он, чёрный человек... *** ...Чёрный человек. Насколько наивно прозвище, аж смешно становится. И тоска, и страх в груди появляются... Подношу бутылку к губам, яд обжигает горло, сливается с плотью и кровью, кружит голову, а пьяный разум требует ещё. Я болею, болею душой, а может телом, не знаю. Так бездумно смотрю я в окно, спокойствие и умиротворённость зимнего ночного пейзажа расслабляла. Да только нарушает мою идиллию он. С любопытством смотрю на сидящего чёрного, принарядился, нашёл цилиндр и сюртук. Боюсь ли я его? Нет. Пока он предупреждает... Пока не пришёл мой конец. - Слушай меня, слушай, подлец. - вновь он хрипит, вновь не вижу лица его, но слышится мне насмешка несвойственная, начинаю заводиться. Смеяться вздумал! - От чего ты не спишь, всё ждёшь, чтобы "ей" своё зачитать? Ох, поэты эти! Нахожу я средь вас знакомых. Всегда найдётся всякий урод, любящий твердить о мире! Все больше меня одолевает жуткая злость, всё лучше слышится смех чёрного... - А ведь он был крестьянским мальчишкой, голубенькие глазки, жёлтые волосики... А теперь - поэт! Не выдерживаю вновь, кричу ему в ярости: - Да ты скверен, чёрный гость, раз смеешь смеяться надо мной! Быстро хватает рука трость, бросает в чёрного человека... *** Тиха ночь, наконец-то тиха. Стою я в цилиндре чёрном. В руках всё тот же яд. Под ногами хрустят осколки, на них вижу себя. Ах, проклятая ночь! Он приходит ко мне, снова и снова, натягивая маску, не показывая себя. Теперь знаю, я понял - под маской был я. И знаю, он ещё придёт, этот чёрный человек, придёт ещё "я". Потому что рано или поздно мы встретимся в последний раз. "Я" буду действовать...