Где-то кто-то

      Спокойная себе жизнь, казалось бы. Беззаботный подростковый период. Ходи в кино, развлекайся с друзьями. И главное — все на деньги взрослых. Не надо думать о собственных финансах, в таком возрасте это мало кого интересует. Ну, что мы можем взять с подростков, с раннего детства живущих в гордых и эгоистичных мегаполисах? Не все вырастают стереотипными, с односторонними взглядами. Есть те, кто пытается всячески бороться, с так называемой системой. Да, это сложно. Путь таких людей сложен и тернист, самое обидное, что и награду за это ты вряд ли получишь. ***       Я проснулась в холодном поту. Часы показывали 4 утра. Как всегда и бывает, да, именно в это время я и просыпаюсь. Черт его знает почему! Рядом со мной лежала книга в чёрной обложке с серебристыми бабочками. Простой дизайн моего личного дневника. "Привет, дорогой дневник, я снова проснулась поздно к ночью. Эдакая дрянь — вечные кошмары. Самочувствие в норме, сон больше не имеет того радужного оттенка. Теперь все куда хуже и мрачнее." Решив не напрягать себя лишними мыслями по поводу очередной такой глупой вещи как сны, я спустилась на первый этаж, дабы заварить себе кофе. Кружка моя куда-то подевалась, её даже в комнате не было, я открыла упаковку новых чашек, которые семья хотела открыть на следующий праздник. Но терять уже нечего. Семьи больше нет. Не в плане того, что я живу отдельно, или что-то ещё более спокойное. Нет, моей семьи больше не существует. Они все погибли.       Это случилось относительно давно. Четыре года тому назад. Мне было пятнадцать. Помню, еще в детстве, перед тем, как уснуть, мне в голову приходили странные мысли о смерти близких. Я даже рассказывала об этом матери, но она не придавала этому особого значения. В конце концов, как ни странно, случилась именно одна из тех картин, что я видела перед сном в детстве. Самая банальная история — люди ехали на машине и разбились. Отец за рулём был пьян, а мать спала после очередной вечеринки у себя на работе. Впрочем, это не было странным. Наверное, единственный человек, по которому я скучаю — это младшая сестра. Ей тогда было десять и она ездила в школу с родителями, так как училась в более престижном заведении, нежели я. Эти скоты никогда меня не любили, а однажды и вовсе вякнули о том, что я приемная. Их смерти я была не то, что бы рада, но и не ревела сильно. Все бабушки и дедушки на похоронах обзывали меня "добрыми словами". Я стояла без эмоций, внутри было пусто, не было никаких чувств. Не за что было благодарить, не за что было сердиться на них. Все люди умирают, в этом нет ничего особенного или страшного. Ведь я тоже когда-то умру.