Не дарите ей мертвых цветов

Не дарите ей мертвых цветов. Она не любит таких "подарков". Она не любит смотреть, как некогда живое и прекрасное медленно умирает, уродуется, увядает... Она сразу же выбрасывает букет и, не говоря ни слова, разворачивается и уходит. Навсегда. Вместе с этими, не так давно срезанными острым, безжалостным секатором, цветами. Она плачет, но не от счастья, а от сильнейшего отвращения, когда ей впихивают в руки внешне прекрасную, но уже такую неживую, зловонную розу. Живой цветок, распускающийся и цветущий пахнет совсем по-другому. Он не излучает никакой резкости, тошнотворности, запаха гниения. Он пахнет светом. Да... невесомым, легким, нежным ароматом света, которого она никогда не ощущала, но чувствовала его с самого рождения. Под светом она подразумевает жизнь, любовь, преданность, радость, счастье... цветы... Сорванный цветок - сорванная жизнь. Срезанный цветок - срезанное счастье. Увядший в тесной вазе цветок - увядшая любовь. Ее самые страшные кошмары. Она никогда не поймет, как можно с улыбкой на лице дарить срубленные, разбитые в прах надежды. Каждая мечта, даже самая глупая и невозможная имеет право существовать. Каждый цветочек, пусть он даже будет слабеньким, маленьким и неказистым хочет жить... И ей больно смотреть на то, как эту маленькую жизнь с каждым разом так легко обрывают, срезая острым лезвием садовых ножниц. И ей больно чувствовать, что ее мечты так безрассудно разрывают, затаптывая своей холодной жестокостью. Именно поэтому она не любит мертвых цветов. Именно поэтому она не прощает тех, кто их дарит. И именно поэтому она остается живой...