Это все

«Это все» - мелькнуло у него в голове, и он пустым взглядом уставился на медленно удаляющуюся фигуру. Уголки губ немного подрагивали, но не из за подкатывающих слез, а всего лишь из за злости на самого себя, злости на свою беспечную надежду вернуть утерянное навсегда. Быть может он так бы и не сдвинулся с места, так бы и остался стоять как неподвижная статуя, устремляя свой взор на лик единственного своего создателя. Постепенно капли забарабанили по проносящимся мимо машинам, по черному, еще не успевшему высохнуть от прошлого ненастья, асфальту. Мужчина развернулся и направился в сторону дома, где его никто не считал надобным ждать. Борясь с желанием еще раз взглянуть на то место, где еще недавно был кинут своей же судьбой, он понимал, что обернется и ничего не увидит. Ничего и никого… Он давно привык к монотонности жизни, ее яркие краски, в итоге, растеклись в серые оттенки, от которых впрочем, вскоре, тоже ничего не останется. Многое уже совсем растеряло свою бывшую значимость. «Зачем ты создал меня таким?»- бессмысленно билась у него в голове одинокая мысль. Как же часто он задавался этим вопросом и не находил на него ответа, так же как и сейчас. По ночам его сжигали собственные воспоминания: те руки, губы, стоны, испускаемые столь любимыми устами…Резкие движения, наполненные теплом разгоряченных тел, вызывали сейчас тянущую истому, и хотелось драть на себе кожу от бессилия вернуть все это. Порой он до последнего боролся со своими воспоминаниями, но чаще они оказывались сильней его рационального разума, он отдавал им себя без остатка, вновь и вновь задыхаясь от нахлынувших, столь знакомых чувств. Он лег в постель, заранее зная, что завтра будет таким же. Закрывая глаза, ему вдруг захотелось завтра не просыпаться и наконец покрыться прочным мрамором и остановить то сердце, которому обычно приписывают способность любить.