Часть 1
11 октября 2015 г., 23:31
Добрый вечер. Мне тазик крови и начинку из зимних птиц.
Буду пьяным, с утра – работать. Видеть тонну озябших лиц.
Буду пьяным. Где мой напиток? Я ждал неделю, черт побери!
Скоро утро. В тумане город. В дыму повешенных пруд пруди.
Скоро утро. С больной улыбкой больной ублюдок в больную жизнь…
Шарф закрывает всю харю, словно там вместо морды сплошная слизь.
Где это пойло? Я жду, как будто… а, хватит рифмы в мою постель,
Они заразны. Я заболею. Ох, посмотрите, уже метель…
Меня заносит крупой по пояс. Бармен, где крыша? И как здесь есть?
А, впрочем, ладно. Мы выпьем стоя. Не пострадает дурная честь.
Ручьи потоком у ног гнездятся, всех вовлекая в водоворот.
Ну, я пойду. Ни к чему кривиться, морщиня лоб и зубастый рот.
А пойло, что же? Его оставь ты, оно сгодится для нас еще.
Оно сгодится, когда метели собой заменят весны плечо.
