Мозаика

***

Земфира – Лондон.

      Патрик угрюмо смотрел на облезлую стену свой «камеры». Помещение, в котором его закрыли, можно было с натяжкой назвать тюремной камерой, но и с большим сомнением можно было назвать комнатой. Четыре грязно-бежевые стены, маленькое окно с решеткой, железная дверь, что открывается снаружи, старая скрипучая кровать, такой же старый стол в углу, деревянный стул и настольная лампа. Три раза в день, ему приносят какую-то безвкусную еду, утром и вечером, двое полицейских отводят его в туалет и душ, следя за тем, чтобы Патрик не утонул или не смылся в канализацию. Почти прошла неделя его незабываемого «курорта», пару раз к нему приходил Киршер, под предлогом допроса, он уводил парня в комнату для допросов, а там, когда за охранниками закрывалась дверь, Патрик пил горячий кофе и поглощал прохладный фаст-фуд, который приносил с собой Киршер. Так же, Патрик пытался узнать, как продвигается дело. Но на его вопросы, Киршер только недовольно цокал и шипел, а потом тихо говорил: - Скоро все закончится.       Что именно и для кого именно «все закончится», Патрик не уточнял. Сидя в четырех стенах, он пытался: думать, анализировать, рассуждать, но в голову ничего не шло. Четыре стены давили на него, он чувствовал себя как раненый зверь, которого прижали в углу. Он пытался думать о том, что все обойдется, что все встанет на свои места, его признают невиновным, убийцу поймают, а он уйдет из отделения. Или не уйдет, а наоборот, начнет раскрывать преступления, ловить всяких сумасшедших маньяков… -Бишоп, - железная дверь скрипнула, впуская полицейского внутрь помещения, - на допрос. – Полицейский подходит к Патрику, надевает на него наручники. Толкая Бишопа в спину, выводит из помещения и ведет его по светлому коридору в комнату для допросов. В комнате за столом сидел злой Киршер. Патрик заметил, что с его новым «статусом» у старшего офицера начали прорываться эмоции, что, несомненно, удивляло парня. Полицейский, отстегнув с Бишопа наручники, покинул комнату. Парень оглядел пустой стол: -Ты сегодня без еды и кофе? – Тоскливо заметил Патрик, все-таки местная еда не была богата на вкусовые изыски. -А, да, - очнувшись от своих глубоких мыслей, ответил Лукьян, - я что-то совсем забыл зайти в кафе, - устало проговорил мужчина. – Сразу после отделения, почему-то, поехал не домой, а сюда… -Вот оно что, - не показывая удивления, проговорил Патрик, - как там Моргана? – Садясь напротив Киршера, поинтересовался Патрик. -Она очень смышленая, - не углубляясь в подробности, ответил Киршер. – Где ты ее откопал? -О-о-о, - еле заметно улыбаясь, протянул Патрик, - такие сами себя откапывают. -И все же, - настаивал старший офицер, - как вы познакомились? -Может быть, я тебе как-нибудь расскажу, - ухмыляясь, ответил парень. – Но в менее интимной обстановке. -Может, в более? – Смотря хитрым взглядом, предположил Киршер. -О Боже, - тихо смеясь, проговорил Патрик, - если меня выпустят, то с меня свидание. -Приму к сведенью, - отводя веселый взгляд, подловил Лукьян. -Ты пришел, только ради этого? – Отсмеявшись, поинтересовался Патрик. – Может, все-таки расскажешь… -Ты же знаешь, - оборвал его Лукьян, - я не имею права. -Это не справедливо! – Резко воскликнул парень. -Не справедливо, это, когда ты платишь за татуировку, а в итоге, ходишь всю жизнь с партаком*! –Так же резко, возразил Киршер. – А ты укрывал улики от следствия. -И ты сразу же сдал меня, - чуть зло и обиженно, сказал Патрик. -Что? – Растерялся Киршер. – Я тебя не сдавал, - мужчина посмотрел на Патрика и нахмурился. -Это был не ты? – Подозрительно уставился на него Патрик. -Лукас сказал мне… -Лукас, - оборвав Лукьяна, произнес Патрик, - тогда все понятно. -А вот мне – нет, - стуча по столу указательным пальцем, хмурился мужчина. -Он пытается хоть как-то потянуть время, - начал пояснять Патрик, - пока все собаки спущены на меня, у него есть время, чтобы поймать убийцу. -Ты так спокойно об этом говоришь, - тяжело вздыхая, заметил Лукьян. -Ну, а что? – Удивленно посмотрел на него парень. – Мне ему начать угрожать? Или начать бить себя в грудь и кричать, что он козел? – Фыркнул Патрик. – Брось, - он махнул рукой, - мне уже нечего терять. -«Уже нечего терять»? – Повторил мужчина. – Если бы ты, не был таким беспечным, то сейчас бы тут не сидел, а занимал бы место Лукаса, который явно не дотягивает до своего звания. -Мне уже поздно, что-либо менять в жизни, - неуверенно проговорил Патрик, опешив от такой похвалы. -Никогда не поздно, что-то менять в своей жизни, - скорее для себя, нежели для Патрика, произнес Лукьян. -Бишоп, - незаметно для мужчин, в комнату зашел тот же полицейский, - время вышло.       Патрик небрежно махнул, еще свободной рукой, Киршеру и повернулся лицом к стене. Надев на него наручники, парня повели по знакомому маршруту. Подталкивая Патрика в спину до «камеры», полицейский, сняв наручники, закрыл железную дверь. Когда Патрик оказался в помещении один, то на него свалился поток мыслей. Их было настолько много, что парень не мог ухватиться за что-то одно. Как подгадить Лукасу? Чем именно помогла Моргана? Насколько сильно он интересен Киршеру? Прав ли он, говоря, что не поздно, что-либо менять? Не находя ответов на первые два вопроса и сомневаясь в ответах на последние два. Он сел на кровать, которая под его весом, жалко скрипнула.       Парень сомневался в своих, только зародившихся чувствах к Кришеру. Вдруг, ему просто кажется или он путает дружеские чувства, с чем-то большим? Для Бишопа младшего, это было в новинку, он хотел проводить время с этим человеком, хотел узнать о нем больше, хотел знать, что ему нравится и что не нравится. И это пугало, вдруг это временное помешательство, вдруг этот интерес пропадет, как закроют дело и Киршер больше не появится в отделении, а если не пропадет? Патрик развалился на скрипучей кровати, устремив свой взгляд на грязный потолок. Мысли, мысли, мысли, поток бессмысленных слов.       Вдруг, на ум пришел образ Франкенштейна, затем мысль об убийце, перед глазами всплыла надпись: «Красота…». А вдруг, убийца это художник, который из мужских частей тел, пытается создать совершенного, без каких-либо изъянов человека? Может, он отбирал жертв, по эстетической красоте? У одного красивые руки, у другого красивые ноги… Он собирал их как мозаику. Отбирал по кусочку, чтобы в итоге создать красивую картину? «Нет, бред какой-то…», - откидывая свои мысли, Патрик закрывает глаза и погружается в дрему. ________________________________________ *Есть два варианта обозначения этого слова: 1. Партак (тюремный слэнг) - обозначающий татуировку/наколку сделанную в соответствующем стиле у тюремных мастеров; 2. Портак (от слова «портить», так переводится как «неисправность», «брак») – это неудачная татуировка, которая выполнена неопытным, в данном деле мастером в тату-слоне. В данном случае, была использована игра слов. Персонаж намекает, что не справедливо, это когда ты заплатил деньги, в надежде иметь на себе художественный боди-арт на всю жизнь, а в итоге, получаешь рисунок в стиле синих куполов.