Пряха

Сколько помню себя - всё вращается колесо, и руно на руках обращается в жизни нить. Я обычная пряха, но скрыто моё лицо, потому что из тех я, кто мир обещал хранить. Сколько помню себя - волокно тихо пальцы вьют, и струится ровница меж ними святой водой: в моём доме я выпряла солнце, ковры, уют и большую семью, чтобы в ней обрести покой. У меня сотни братьев и сотни родных сестёр, каждый в этой земле для меня - драгоценный друг. Мой отец разжигает порой во дворе костёр, и сестрицы танцуют, мотивы сплетая в круг, развеваются юбки из шерсти, спрядённой мной, и на лицах любимых сияет чистейший свет... Как же часто сестрицы зовут меня в круг с собой, но я только улыбкой печальной даю ответ, и скользит, как и прежде, меж пальцев тугая нить - драгоценная пряжа из времени и любви. Мне давно бы им стоило многое объяснить, но мои объяснения завязаны на крови, потому что судьба не у всех на земле легка. Я кому-то пряду боль и ярость, потери, страх, я кого-то веду по кинжалам через века, потому что способна на это. В моих руках жизнь великих и слабых, смиренных и бунтарей, их поступки и песни, что в детстве им пела мать. Я обычная пряха, но в мире меня сильней может быть только тот, кто без шерсти умеет прясть. Мои сёстры танцуют, а братья ведут войну, но ни ран, ни ожогов не ведают их тела - как они защищают свой мир и свою страну, так и их защищают рубашки, что я ткала. Я от них далеко, но их судьбы подвластны мне, как подвластны мне судьбы противников и врагов. Эта власть моим милым не снилась и в страшном сне - маховик не смолкает, руно окропляет кровь из порезанных пальцев, обидчик находит смерть. Я кручу колесо, мать приносит пирог и мёд. Причиняющим боль остаётся в огне гореть, мука каждому здесь уготовлена в свой черёд: кто посмеет прийти к моим милым с копьём, мечом - тот погибнет от яда на капле веретена. Я однажды сама назвала себя палачом, только разве любовь может быть в палаче сильна? Мне, рождённой во тьме, меж безумием и тоской, так отрадно кого-то лелеять, любить, хранить - пряжа жизни и смерти течёт сквозь меня рекой, и я ради любимых порой обрываю нить чьих-то мыслей и судеб на отзвуке бытия. Только мне равновесия в деяниях не избежать - если братьям и сёстрам моим свет дарую я, кто-то в мире большом обречён из-за них страдать. Мне не жаль ни секунды - я сыплю на раны соль, отпевая погибших, вращается колесо. Мои братья и сёстры не знают, что значит боль - потому никогда не увидят моё лицо.