Старая легенда.

Растворившись во мгле поднебесной черты, Грея руки над желтой свечой, Бросишь рифму мычащую к слову "ты", К той Девчонке, посланной судьбой. Отказавшись от власти твоей над собой, Обрекла вмиг двоих на смерть. Проиграл наш Король тот неравный бой, Превратилась душа его в медь. В тугоплавкую медь, и чеканку впредь Не забудет повесить на стену, Избегая свет, станет он смотреть Раз за разом немую сцену. А Девчонка та, возвратясь домой, Станет тихой и нелюдимой. И слезу сотрет занемевшей рукой, Не желая быть уязвимой. Так за годом - год, за неделей - день, Но Король, увы, не сдается, Ходит он за ней по пятам, как тень, Все боясь, что нить разорвется. Он не спит, не ест, не колдует боле, Редко слышен теперь его смех. Утонул наш Король в нестерпимой боли, Что является платой за грех. А Девчонка та уж давно не ребенок, Но живет до сих пор одна. Не хватает, увы, у нее силенок Вновь взглянуть в глаза Короля. Но надеются оба - настанет миг, И уйдут все печали и горе. И осколок зла, что в сердца проник, Вновь уступит место свободе.