***
Ступая по жести - холодной и тонкой. Я думаю о вышине. И даже под коркою льда, и под кромкой - Мерещатся облака мне. Тогда отвлекаюсь от мыслей утешных, И думаю где же я есть. И многие строки, что поэты писали, И многие буквы - не счесть! Но нету уж крыльев, - И падший я ангел. Но где же вся та высота, Была ли домом когда-то мне? А может и не была? И в пустоте я ищу утешенье. Во мраке безмолвных снегов. Возьму ли я в руки когда-то прощенье? Найду ли когда-нибудь кров?***