***
Его взгляд всегда пристальный, пронизывающий, но в нем теплится нежное чувство – любовь. Когда он говорит, что любит меня, уголки его губ немного приподнимаются. Когда он смотрит на меня, в его глазах появляются искорки. Он говорит: «Я чувствую себя в безопасности, когда ты проверяешь перед сном, закрыта ли дверь около 16 раз». Он говорит: «Ты чертовски милый, детка, когда сортируешь мои карандаши по цвету и размеру». Он говорит: «Эта лампа делает кабинет и правда уютней, когда ты включаешь и выключаешь ее вечерами». Он говорит: «Мир так ужасен, но ты прекрасен для меня», - когда мои руки начинают трястись от мыслей о постоянных панических атаках. И я говорю: «НЕТ», - на что он лишь прижимает меня к себе. И когда я целую его 4 раза перед сном, потому что три прошлых не были идеальными, он говорит: «Я люблю тебя». Я люблю тебя. Я люблю тебя. Я люблю тебя. Я люблю тебя. Рядом с ним в моей голове наступает тишина, и руки не трясутся. В МОЕЙ ГОЛОВЕ НЕ БЫВАЕТ ТИШИНЫ. Я люблю его. И он любит меня.***
Он уходит. Он уходит. Он уходит. ОН УХОДИТ. Он говорит: «Мне рано на работу, закрой чертову дверь и ляг спать». Он говорит: «Хватит трогать мои вещи, они все равно перепутаются», - и выхватывает свои карандаши, чтобы смешать все мои старания с грязью. И я не понимаю его, действительно не понимаю. Не понимаю. Не понимаю. НЕ ПОНИМАЮ ЕГО. Когда хочу поцеловать его четвертый раз, потому что предыдущие три все так же не были идеальными, а он отворачивается и шепчет что-то непонятное себе под нос. Когда старательно раскладываю еду для него, а он, резко встав из-за стола, выкидывает свою порцию и говорит: «Я не голоден», - уходя в свой кабинет, закрыв дверь изнутри. Я больше не слышу его «я люблю тебя». Его уголки губ больше не приподнимаются. Его глаза не искрятся, когда он смотрит на меня. Он вообще старается не смотреть на меня. Он все чаще не ночует дома. Он не зовет меня в наше кафе. Я теряю его. И, собирая вещи, он говорит: «Фрэнки, это было моей ошибкой». Ошибкой. Ошибкой. Ошибкой. Но как это может быть ОШИБКОЙ, если рядом с ним мои руки не трясутся, если я перестаю судорожно дышать и постоянно что-то искать глазами, потому что уже нашел свою цель, если я не боюсь схватить его за руку, если я чувствую себя живым, если в моей голове наступает тишина. В МОЕЙ ГОЛОВЕ НИКОГДА НЕ НАСТУПАЕТ ТИШИНА. Я потерял его. И я проверяю неважно сколько раз перед сном, закрыта ли дверь, потому что в кровати меня никто не ждет, но в результате оставляю ее открытой. Я жду его. Он придет. И я покупаю десяток коробок самых лучших карандашей и раскладываю по цветам, чтобы ему было чем рисовать, чтобы ему было удобней рисовать. Я жду его. Он придет. И я включаю и выключаю свет десятки раз в его кабинете, чтобы создать иллюзию его присутствия, в результате оставив настольную лампу зажженной. Я жду его. Он придет. Как я могу не ждать его? ОН ПРИДЕТ. Я люблю его. Я люблю его. Я не отпускаю его. Не уходи. Не уходи. Не уходи. НЕ УХОДИ.