Крылья.

Я чувствую тупой холод в груди. Зачем ты это сделал, я не знаю. А ты стоишь немного впереди И, что есть силы, пистолет сжимаешь. Я умерла. Но не испорчу я картину! Не буду у тебя в ногах валяться! Лишь чувствую, как крылья режут спину Так резко: им же надо расправляться. И я кричу. От боли и ещё чего-то. Но ты уже крик этот не услышишь. И сердце не стучит, как будто вырвал кто-то И не дышу… Но ты-то ещё дышишь! Как загнанный зверёк, не понимая, Что сделал только что твой пистолет со мной? А я ведь ухожу, на небо улетаю. Вот только бы узнать цвет крыльев за спиной. Коль белые они, то в рай моя дорога. Прощу грехи твои и с миром улечу. А коль они черны, мой милый недотрога, То стану сатаной, тогда так отомщу! Что ты захочешь вновь, вернуть мне мою жизнь, А я тебе скажу, как будто между делом: «Вставай-ка на колени и трепетно молись! Чтоб крылья мои были, как снеги, цветом белым!»