***
Я каждый раз замечаю, что буквально все мысли заполнены о тебе. Иногда я вижу конец этих мыслей, но в итоге все идет потом заново. Я понимаю, что это неправильно, что пора прекратить эти игры без перехода на новый уровень, что это замкнутый круг, что в этом действительно не найти выхода. Но я не могу. И это меня крайне беспокоит, потому что я не должен чувствовать к тебе столь сильные чувства. Да, я по истине тебя люблю. В голове такой бардак, что он мне стал как родной. Я хочу его разобрать, но не получается, потому что все настолько смешано и запутанно, что сводит меня с ума. Я не могу угадать, что ты чувствуешь. Я не могу понять этого. Но я осознаю только одно из всего этого: ты меня и не держишь, и не отпускаешь. А я не могу жить в неведении, да и никто бы так не захотел, когда его держат, как собаку на привязи. В любой момент, ты можешь меня привязать к себе, поманить и я прибегу, так и прогнать меня для тебя не составит труда. Но вряд ли ты думаешь о том, что я чувствую. Вряд ли тебя волнует это. От этого мне больно. Я жду с тобой встречи. Я говорил тебе, что мне нужно тебя видеть, а ты просто строил милую улыбку и отвечал: "да, конечно", после мы назначили дату встречи. Я люблю говорить тебе, что ты самое прекрасное в моей жизни. Что я очень волнуюсь, когда с тобой что - то не так. Я очень сожалею, что не могу быть рядом, когда тебе плохо, но я стараюсь. Я стараюсь сделать хоть что - то, чтобы ты чувствовал себя, хоть немного лучше. Я стараюсь показать тебе, что ты мне важен. — Может, все - таки в воскресенье, как думаешь? — спрашиваю я, а в этот момент ветер беспощадно обдувает холодным потоком лицо. — Да - да, я как раз освобожусь к этому времени. Ты без конца улыбаешься мне. Смотришь в глаза. Я могу прочесть лишь теплоту, нотку заботы и... сожаление? Почему же ты смотришь на меня так, будто тебе жаль, когда ты видишь, что я люблю тебя? Мое воображение привыкло рисовать приятные картинки. Это меня отвлекает от проблем и радует, заставляя чувствовать, что все не так уж и плохо. Я представлял, что гуляю с тобой, держу тебя за руку, слегка поглаживаю; смотрю на тебя и вижу радостную улыбку, слышу твой смех, голос. И все это приносит мне удовольствие и легкость. Однако, я человек, который любит сам себе все портить в один момент. Я начинаю понимать всю невозможность тех картинок, тех моментов, что происходят в моей голове. Я осознаю, что все это выдумка и полет моей фантазии и что возможно, будто наших чувств не существует. Нас нет. Я понимаю, что я для тебя просто запасной. У меня есть девушка. Что удивительно - у тебя тоже. Вроде бы все должно быть в порядке: мы счастливы, нам пора разойтись и что это все детская забава. Похоже, что нет. Я не могу просто так отказаться от тебя. Это слишком тяжело и невозможно. Джамия - прекрасная девушка, которая меня понимает и помогает мне. Я отношусь к ней с заботой и нежностью, но ближе к себе подпустить не в состоянии. Ей не принадлежит место в моем сердце. — Фрэнк, ты слишком занят каждый раз, мне кажется на меня у тебя совсем не так уж много времени. Ты абсолютно права. Я слишком много хочу гулять, слишком мало времени на это имею. Особенно на тебя. Я понимаю твои упреки. Я постараюсь. — Да... возможно. Я придумаю что - нибудь, это моя вина, я не хочу, чтобы ты думала, что ты мне не нужна. Что удивительно, но за два дня до нашей встречи с Джерардом, я подумал, что все накроется медным тазом. Потому что так обычно и бывает. Только с ним. Это такая ирония, что мне самому смешно порой от того, как все в итоге оборачивается против меня. Но я не понимаю причин, по которой так происходит. Это месть? Я старался находить на тебя время всегда. Где бы я ни был, я обязан был найти на тебя время, когда ты меня просишь об этом. Я старался. Да, бывали случаи, когда я физически не мог этого сделать, но в большинстве я всегда потакал тебе. Я всегда шел у тебя на поводу. Тебе это нравится, я это вижу. "Приятно, когда человек освобождает для тебя время, а не занимает тобой свое свободное время". Я уже был настроен на худшее. Знал, что мы не встретимся, потому что у тебя нет времени на это дерьмо, вроде меня. Я понимаю. Ты спокойно говоришь о том, чтобы я обиделся. А смысл мне обижаться на это? Смысл мне строить из себя жертву? Ты так хочешь показать мою предсказуемость. Вряд ли у тебя это получится. Да тебе все равно. К сожалению, мне станет теперь тоже все равно. — Фрэнк, ты какой - то злой, - все так же по - особенному холодно, когда я стою напротив тебя. — Неправда, все в порядке. — Я же вижу, что нет, ты без настроения, - говоришь ты, изредка посматривая вдаль. Неужели я должен это сказать тебе. Сказать, что пора закончить эту игру. Да, это игра, потому что по - другому это не назовешь. Возможно, это пойдет нам на пользу. — Джерард, мне жаль, но рациональнее будет, если вместо тебя и встреч с тобой, я буду больше видеться с Джамией, - выпалил я и безразлично посмотрел ему в глаза. Ты усмехнулся. Не удивительно. — Хах, в смысле, я не совсем понял. — Ты понял. Нам не стоит больше выделять друг на друга время, это бессмысленно. Казалось бы вот он - конец. Решение всех проблем. Я знаю его ответ и в мыслях отвечаю на свою реплику с его стороны: "хорошо". — Хорошо, как хочешь, - повторяет он и безразлично посмотрел себе под ноги.***
То, что ты мне объяснял, что у тебя остались старые чувства - это от части ложь, дабы меня не расстраивать. Но я стараюсь не слушать то, что мне вешают на уши, потому я не запоминаю это. Слишком много фраз, слишком много лжи. Я сожалею, что старался сделать для тебя много, я сожалею, что хочу до сих пор делать для тебя все. Я сожалею, что не могу обидеться на тебя. Я сожалею, что не могу совладать со своей болью. Однако, мое воображение продолжает рисовать прекрасные картинки, где я все так же держу тебя за руку, ты целуешь мои губы, щеки, заботливо поглаживаешь по спине, плечам и прижимаешь к себе со словами: — Я люблю тебя, Фрэнки.