Утром...

Он давно не спал. Шерлок проснулся, едва заслышав доносившиеся с кухни звуки. Как всегда. Джон поднялся засветло и, стараясь не звенеть посудой, готовил завтрак. Привычно — на двоих. Шерлок улыбнулся, вытягиваясь в полный рост, так, что длиннющие ступни высунулись из-под одеяла и теперь мерзли и, замер, вслушиваясь. Шум воды — Джон ставит на плиту чайник… Жестяное позвякивание — доктор достал старую безобразную миску, в которой отчего-то предпочитал взбивать яйца для омлета, Шерлок никогда не мог понять этой привязанности или хотя бы логики выбора… Звон фарфоровых небольших чашек — Уотсон устроил их на блюдцах, по краям стола, одну для себя, а другую для Шерлока, зная, как детектив любит этот сервиз, утренний чай они пьют красиво… Шерлок не торопился подниматься. Он лежал и слушал. Босые пятки начали ощутимо мерзнуть и Холмс снова втянул их в тепло, а сам перевернулся на живот и обхватил руками подушку. Где-то совсем рядом Джон, мурлыча под нос легкий мотивчик, взбивал венчиком яйца. Шерлок потерся щекой о теплую еще подушку, устраиваясь поудобнее. Ожидание не было утомительным, оно сопровождалось привычными ритмами утра. Визгливо свистнул чайник… Если напрячь слух, то можно услышать, как шипя, кипяток заполняет заварник… Взбитые в пену яйца опрокидываются в разогретое масло, которое недовольно потрескивает… Жестяная миска, почти нежно, опускается в мойку — Джон старается не шуметь… Тарелки занимают свое место на столе почти бесшумно, а вот вилки не столь идеальны… Холмс втягивает восхитительный запах омлета. Гений полон предвкушения. Еще немного, еще чуть. — Шерлок, — доносится с кухни ворчливый голос доктора, — поднимайся, соня. Завтрак готов. Сердцебиение Шерлока ускоряется. Он замирает, вжимается в подушку, слыша легкие шаги доктора за дверью. Костяшки пальцев Джона отбивают привычную уверенную дробь по дереву… Никакой реакции. Как обычно. Холмс разглаживает напряженные мышцы лица и весьма успешно имитирует сон. Дверь открывается без скрипа, но зато скрипит половица под левой ногой Уотсона… Вдох-выдох, размеренно и правдоподобно. Шерлок спит, в это поверил бы даже Майкрофт. — Шерлок… — раздается совсем рядом тихий и вкрадчивый голос доктора, завершая симфонию привычных ежедневных звуков. Холмс застывает, ожидая того, что непременно произойдет в следующую секунду. Того, ради чего гений затаился в постели, хотя проснулся уже давно. То, что станет согревать Шерлока весь последующий день до очередного утра. Вот он желанный миг, длившийся несколько мгновений — Джон осторожно опускает руку на спутанные черные кудри, ласково перебирая и приглаживая их, уверенный в том, что Шерлок еще крепко спит.