о птицах

убьешь свое сердце? Убей. Это последние чертовы строки. Считай, что страданий прошел апогей, нежности всей позабыл я истоки. Какая теперь-то мне разница, чем ты губишь свои воскресенья? Хочешь знать, как там я? Так тебе не понравится — я не встаю неделю с постели. Вроде ходит куда-то кусок этот мяса и даже приветливо порой улыбнется, только душа в болоте увязла, она уже в тело вряд ли вернется. Мне грустно как-то и душно, Тесно в этом мире и теле. Сказал бы, что до смерти скучно, но позабуду на следующей неделе, о чем тлели синем пламенем мысли. главное, чтобы птицы успели, на зиму к югу улететь. В поэзии, увы, я не смыслю, могу порвать строку или ритм. А впрочем... Скрипя кроваво-ржавой дверью, открою клетку бытия, раздвинув ребра, в свет поверю — так птиц души к полету выпускаю я