Красное полусладкое. Коллекционное. Белое полусухое. Столовое.

- У тебя когда-нибудь гуляла серная кислота по пищеводу? Ты когда-нибудь дышал, но вместо запаха моря, запаха ночных цветов, просто запаха кислорода, если он конечно имеет запах - для тебя ведь имеет? - вместо самых обыденных вещей ты дышал и чувствовал сладковатый, немного тошнотворный и абсолютно химический запах лекарств? Ну вот, поздравляю. Что это было? Кронус, ты помнишь что именно ты съел, запивая вином? Белое полусухое. Из старых запасов. Моих, блять, запасов. А ещё есть вкус. Ты чувствуешь? Такой же, что и запах - те же особые оттенки, те же нотки химии. Ты пытаешься задавать ему эти вопросы и не наступить в горячую, немного пенную, с едким запахом лужу. Надо бы дыхание немного задержать. Поворот головы - очередное слово. Сантиметр стены - очередная мысль. Отпечаток ладони на обоях... Чёрт! Паркет легче отмыть, чем эти грёбанные стены. - Вот скажи? Почему ты не мог сделать всё это в своей ванной, своей кухне, да хоть в обоссаной подворотне? Почему этот невероятно восхитительный спектакль ты устроил именно здесь? А, Кронус? Устроил. Снова. Устроил так же, как и месяц назад. Полгода. Год. Постоянно. Кронус, почему ты делаешь это в чужой квартире? Ты только вернулся с выставки. Всё ещё находился под впечатлением от тех Божественных Неземных картин. Медленное дыхание, прикрытые глаза. Лёгкая улыбка, выдающая высшее эстетическое наслаждение... Пройти пару метров от входной двери и поскользнуться. Упасть прямо в воняющую чем-то мерзким лужу. А где-то в глубине квартиры хрипы. Ты почти хрипишь сам. От отвращения передёргивает. Что-то холодное и липкое стекает с тебя. Хочется стереть мерзкие капли с лица, вот только твои руки тоже запачканы чем-то. А хрипы сменяются жалобным скулежом. Почему это тебя не удивляет? Если опереться на стену... Бежевые обои с бордовыми лилиями и золотистым вкраплением... Ещё нужно снять очки и закрыть глаза. Вот так. Что бы свет от фонарей не позволял увидеть тёмные капли и грязные отпечатки его обуви. И чтобы мебель не двоилась. Сначала в ванную: скинуть с себя всю одежду, да и выбросить её нужно. Смываешь с себя то, чем тошнило Кронуса, а эта сука подвывает между хрипами. Кожа Кронуса побледнела и приобрела почти синеватый оттенок. Под глазами синяки. Пару сантиметров левее бедра открытая бутылка полусухого. В этот раз белое. Чтобы окончательно сдохнуть. Люди спрашивают: " К чему это? Зачем?", - но тебе стыдно признать, что он, словно малолетний ублюдок, хочет их внимания. Блять. Очередная наркота или просто водка? Чего он нажрался, идя к тебе, в этот раз? Со временем люди меняются? Какие нахрен люди? Кронус что ли? Хотя, может быть, нужно чуть больше времени... Нет. В данном случае даже вечность не спасёт. Всего месяц прошёл. Ты не можешь понять, почему не можешь заставить себя сдать его наркологу. Тебя сразу начинают волновать вопросы: что подумают тогда врачи? как они будут на тебя смотреть? в конце-концов, почему им должен заниматься ты, а не отец? Месяц - не так много, чтобы стереть детали. На запястьях кровь стекает из-под капронового шнура. Митуна не сопротивляется. Он дрожит, и дрожащие пальцы не удерживают бокал и белое полусухое разлито по полу, смешано с осколками стекла. Мальчишка заходится в смехе, ненормальном, почти сумасшедшим, а вколачивающееся тело воет и бьётся в обычной истерике. А по губам стекает кровь. Такая же горячая кровь, как и новый мальчик. Вот только этот мальчик больше не принадлежит этой реальности. Кронус помнит об этом? Помнит, как нажравшись какой-то наркоты, убивал своего нового друга Митуну? Кронус ждёт их внимания. Он желает слиться с людьми. И будто бы желает убить каждого, кто не понял его и в то же время он готов совокупиться с лезвием... Или это просто тебе снился очередной сон? Нет, то был сон, в котором ты видел брата делающего укладку? Тебе было всего десять, и тебе нравилось проводить с ним время, казалось что твой брат невероятно крут. Ты был совсем ребёнком и ни черта не понимал. Ты наблюдал за ним, а после он учил и тебя измываться над собственными волосами, чтобы твоя причёска тоже была крутой. Он окрашивал твои волосы, а ты не обращал внимания на дым от его ментоловых сигарет. Главное, что вам было весело. Главное, что ты ещё нихрена не знал. Это почти что аутотренинг. Конечно, ты сильнее, чем Кронус. И, наверное, временами позволительно выть от бессилия, когда никто не видит, словно побитая собака. Наверное. А Солнце, падла, в тот день так ярко светило. Эридан, когда ты стал слабее? Ты хочешь биться головой об стену. Ты ненавидишь своё беспомощное состояние. Ты совсем не хочешь уподобляться этому алкоголику. Ты совершенно не похож на своего брата. Он-то почти забыл под алкогольными парами, как убивал кого-то. А ты всё ещё заставляешь себя поверить в то, что это всего лишь было сном. И тебя самого рвёт от вида крови на кровати, и обнажённый труп смотрит тебе в глаза, своими потухшими гетерохромными глазами. Говорят, у них это семейное... Это не воспоминания. Это просто сон. Метким ударом ноги ты выбиваешь бокал из дрожащих пальцев. Тебе абсолютно плевать, что он хрипит и плачет. Он плачет, и тебя скручивает от гадостного ощущения жалости и отвращения. Больше от отвращения. Ты злишься и тебя трясёт. Тебя заебал вид пьяного Кронуса. Почему он не может сдохнуть где-нибудь в притоне с себе подобными? Почему ты должен видеть, как он окровавленными дрожащими пальцами прикрывает лицо, как он сотрясается от очередной истерики? Ты ещё раз пинаешь его, и он, словно ребёнок, подтягивает колени к груди, роняя синюю бутыль. Белое полусухое. И прошлой ночью тебе снился сон. Во сне ты душил Кронуса. Вбивал острое лезвие кухонного ножа как можно глубже под рёбра. А после ты скользил в луже багряного цвета. Брызги желудочного сока орошали твоё лицо. Ласкали твои чуть обветренные губы. В открытое окно наглым гостем заглядывал холодный ветер с могил. Он придавал терпкому запаху и густой алой смеси особые нотки гнили. Ты пил из чёрного бокала дорогое коллекционное вино. Ты сравнивал терпкий винный вкус с цветочными нотками с кровью, вытекающей из его приоткрытого рта. Удовлетворение. Удовлетворение даёт красное полусладкое. Коллекционное. Ты предпочитаешь красное вино многолетней выдержки. Кронус предпочитает белое полусухое, всё равно какой выдержки. - Кронус, ты ебанутый придурок, но если смешать твою кровь с вином... Ненавижу... Но это всего лишь сон. Такой вот прошлой ночью тебе снился сон. Вы сидите на полу в полутёмной комнате. Под твоей ногой кровь. Ты испачкал свои трендовые ботинки в крови Кронуса. Сегодня он просто глушил всё, что нашёл в твоё мини-баре с большим количеством градусов. Твоя коллекция постепенно перекачёвывает, преодолев путь из холодного стекла в желудок этого урода, и, под воздействием спазма, оказывается на полу, на столешнице, на ковре, но ты его так и не смог отчистить и выбросил - так меньше воспоминаний. И сейчас, сидя на холодном паркете, вы отмораживаете свои задницы и рискуете заболеть, продуваемые холодным февральским ветром. Под ногой кровь. После каждого глотка он наносил порезы на руки. Хоть бы поглубже резал, может и правда помер... А так просто натекло для вида. Кронус что-то невнятно бормочет. Тяжёлое дыхание сменяется звериным рыком. Это ты издал такой звук? А почему бы нет? - Я хочу покалечить тебя, сука. Это всё чего ты хочешь сейчас. Однажды ты просто попробовал. Ты просто попробовал. Помогло. Кровь оказалась довольно горячей. Спустя месяц ты уже слизывал кровь брата. Такую же горячую. Такую же благородную. Такую же ненормальную... Ты никогда не хотел умирать. Ты видел смерть. Ты не хочешь, чтобы кто-то потом заглядывал в твои потускневшие, запредельно тёмно-синие глаза... Но, когда ты умрёшь, они потускнеют и под поволокой станут какого-нибудь поганого тёмного цвета. Ты не хочешь, чтобы твои глаза видели такими. Ты испытывал удовлетворение, видя, как по твоей бледной коже густыми горячими каплями стекает кровь. Ты слизывал её с рук, окончательно теряясь в абсолютно безумных ощущениях. Ты никогда не признаешься в этом, даже себе. Дажже отражению в зеркале сквозь ледяные капли в этом горячем влажном воздухе в ванной. Даже если эти капли будут стекать по твоей обнажённой коже. Ты ни черта не хочешь вспоминать. Тебе это будто бы не нужно. Скорее всего вам это всё приснилось. Да. Вы что-то курили вдвоём. Одну и ту же траву. Нет-нет, вы родственники, и поэтому глюки у вас должны быть схожими. Просто обязаны быть! Тот парень. Мёртвый парень. Брат того парня, с которым вы трахались в клубе. Ну, у них жёсткие чёрные волосы и гетерохромия - чем не повод записать их в родственники? Особенно при определённом градусе пития. Ты снова идёшь в тот же клуб, в надежде встретить того парня, Солукса Каптора. Ты уверен, что убитый в наркотическом сне Кронуса парень является его родственником. И, когда пальцы комкают рубашку на груди, можно не вспоминать о посапывающем Кронусе, уложенном всё там же в гостиной, на полу. Уходя ты накрыл его пледом. Когда ладонью закрыты глаза, можно не видеть махровое полотенце, перепачканное смесью, собранной с пола, из желудочного сока, желчи и различного пойла. Когда мат вместо нежных слов, и будто бы всё нормально. К чёрту. Нормально всё. Слышите ублюдки? Нормально! Забыть бы только отпечаток ладони (это не кровь!). Забыть бы почему... Испытывать удовлетворение от боли. Испытывать боль ради оргазма, ради судорожно сжатых пальцев на горячей спине. Возможно, будет удар в ответ на расцарапанную спину, а через мгновение обжигающий адовым пламенем поцелуй и язык слизывающий кровь с разбитых губ..