Не в себе

Чертово безумие. Оно накатывает внезапно, с головой унося за собой. Он в полном помрачении, но когда было по-другому? Вся его жизнь сплошной водоворот, а он это просто игнорирует, поддаваясь искушению вновь утонуть в потоке, раствориться в нем, и, когда он будет в яростной гуще событий, чувства отойдут на задний план. Он математик. Пусть поэты выражают свои эмоции в стихах. Пусть ученные, по уши влюбленные в науку, несутся за потоком мыслей и стирают грани невозможного. Но это не о нем. Он пользуется материалами, которые открыли еще, возможно, до его рождения. Его удел - идти по стопам, шаг за шагом приближаясь к разгадке. Как только он осознал это, жизнь сразу обрела смысл, все ее грани стали четко разделяться, общество оказалось скучным, а деятели искусства - мошенниками. Ведь любви нет. Это просто обычная химическая и гормональная реакция, присущая человеку, да и вполне контролируемая. Ведь он же контролирует, не так ли? Даже, когда она стоит так близко, обеспокоено смотря в его глаза, пытаясь чем-то помочь. Даже, когда от одного прикосновения к ней внутри все сметает яростной бурей, и еще больше выбивает из колеи. Даже, когда от чувств подкашиваются ноги и он не в силах стоять. Даже тогда, он все-равно контролирует. Сложно. Все так безумно сложно. Сложно сфокусировать взгляд, сложно не упасть. Сложно продолжать работу. Сложно носить с собой в сердце это треклятое чувство. Сложно удержаться от поцелуя, когда она настолько близко, когда в ее глазах видишь неподдельную, искреннюю любовь. Но что значит эта чертова любовь? Почему он должен каждый раз, день за днем задавать себе один и тот же вопрос, когда она входит в комнату, когда смотрит на него с искренней, нежной улыбкой, а потом целует лучшего друга - о чем ты на самом деле думаешь? Но Олега сейчас рядом нет, только одни они в чертовом офисе, где год назад случилось то, чего он всю жизнь избегал. Ведь он постоянно бежит против течения, а все, что так ценят люди, до него даже не дотронется. Мнимая свобода, которая на самом деле является лишь самообманом, но он этого будто и не понимает, а продолжает бесполезную войну, которая не приведет к победе. Но ведь везде есть свой камень преткновения, а его преградой стала она. Её иссиня-черные волосы словно ночное небо, красиво обрамляющие по истине женственное лицо, и глаза, будто две далёкие звёзды - все это манило, искушало, заставляло обернуться и посмотреть на то, что он оставил позади, пока так стремился в даль. Голова раскалывается от тяжелого удара, лёд, приложенный к ушибу не помогает, но ведь он не даёт ей повода этого увидеть. Потому что ради таких моментов, когда граница двух противоположных реальностей находятся так близко, что воздух раскаляется, и дышать становится невыносимо трудно, будто легкие наполнены лавой и скованы железными прутьями, он готов делать вид, что ужасающей боли совсем нет. И он наслаждается моментом, чувствуя, как вся эта эйфория накатывает на него с головой, как сердце, словно маленькая канарейка, пытается выпрыгнуть из клетки и спеть обо всех этих глупостях, которые так восхваляют люди. И пусть уже завтра они снова будут задевать друг друга едкими замечаниями, от которых кровь стынет в жилах. Пусть завтра они снова будут вести себя как два идиота, пытающихся уйти от реальности, но сейчас, когда никого рядом нет, когда каждая клеточка тела словно под иглой напряжена до предела от сдерживаемых чувств, он понимает, что не может противиться этой чертовом химической реакции и красоте сидящей рядом с ним избранницы его сердца. Он осторожно, стараясь не спугнуть момент, прикрыв глаза, переплетает свои пальцы с её. И на краткий миг ему кажется, что она отпустит его руку, убежит, бросив лёд на пол, крикнув напоследок, что он безмозглый идиот. На краткий миг хрупкое счастье начинает трещать по швам, а тело сгорает в невыносимых муках, будто внутри развели огонь, неконтролируемый, разрушающий все вокруг. А в голове проносится только одно :"Прошу, не уходи. Не отпускай руку." И она не отпускает.