Часть 1
20 октября 2015 г. в 00:51
Король был грушей. Огромной дебелой грушей. Рыхлый, бледный, трясущийся как желе. Толстые пальцы, избавившись от всех колец, робко прикасались к совершенному телу, раскинувшемуся на кровати. Они обводили чуть выпирающие косточки, перебирали жёсткие волоски, сжимали сильные мышцы. Тяжёлое дыхание вырывалось из мокрого рта. Его величество сопел и тихо поскуливал, наслаждаясь красотой своего Первого маршала. Ещё несколько судорожных движений и батистовые панталоны монарха украсились мокрым пятном.
- Рокэ, благодарю вас.
- Не стоит, Ваше Величество. Право, это такие пустяки. Вы позволите мне позаботиться о себе?
- Конечно, друг мой. Мы желаем насладиться этим зрелищем.
- … зрелищем. Юноша, вы заснули?
- Что? А? Нет, монсеньор! Вы что-то спросили?
- Я спросил, наслаждаетесь ли вы зрелищем? В вашем возрасте следует больше внимания уделять фрейлинам, а не королю. Вы не заболели?
- Нет, эр Рокэ. Простите. Я просто задумался.
У Лионеля Савиньяка чёрные глаза, светлые волосы и бешеный темперамент.
- Да, сильней! Сильней сжимай, Леворукий тебя подери!
Голова закинута назад, пот блестит на коже, волосы потемнели, а пальцы впиваются в плоть.
- Сильней, Росио! Да!
Лионель взрыкивает и ещё крепче сжимает пальцы на бедрах мужчины, опирающегося на стол. Мокрые шлепки становятся всё чаще, дыхание срывается, стол со скрипом сдвигается вперёд, уродуя паркет. Рокэ Алва покорно принимает всю силу и страсть своего друга.
- Да!
- Мне кажется, тебя можно поздравить? Пожалуй, я позабочусь о себе сам. Не стоит волноваться…
- ...волноваться.
- Что?
- Я сказал, герцог Окделл, вам не стоит волноваться о мнении окружающих. Придворные сплетники всегда найдут о чём пошептаться. Сегодня это вы, завтра - кто-то другой.
- Да, спасибо эр Рокэ. Я запомню.
Сухие, но сильные пальцы безжалостно сжимают черную гриву. Направляют голову непокорного маршала, заставляют прижиматься всё плотнее.
- Я уже говорил вам, Рокэ, что ваша взбалмошность давно перестала меня умилять. Подобная непочтительность должна быть наказана. Старайтесь лучше, дабы я мог отпустить вам грехи ваши.
Распухшие губы сжимают чужую плоть, обхватывают, вбирают в себя до самого основания. Слюна стекает по подбородку. Кадык дергается. Дыхание вырывается с хрипом. Невозможно синие глаза смотрят вверх. Смотрят без стыда или сожаления. В них вызов, огонь и желание. Желание быть покорённым и покориться.
- Вы прощены, дитя моё. Надеюсь, мне ещё долго не придётся наставлять вас на путь истинный.
- Не надейтесь, ваше преосвященство. Я слишком грешен.
- ... слишком грешен. Создатель прощает нам грехи наши, но ждёт от нас покаяния.
- Вы не внимаете, Ричард? Ну да, зачем истинному эсператисту наставления олларианского еретика. Однако это обязательная проповедь перед отправкой войск.
-Да, эр Рокэ. Я слушаю.
- Меня не раз называли жеребцом. Похоже, пора им побыть и сейчас! Сможешь меня объездить?
Эмиль Савиньяк смеется, сверкая зубами. Ему нипочем ни колючая степная трава, ни жаркое солнце, ни шум военного лагеря, расположившегося за соседним холмом.
- Быстрее, Ро! Давай, усмири меня!
Чёрные волосы хлещут по спине, сильные ноги до хруста сжимают бока, руки впились в плечи лежащего. Первый маршал Талига поднимается вверх и падает вниз. Он неутомим и ненасытен. Оглушительно стрекочут цикады, солнце палит неумолимо, Алва хрипит и лишь убыстряет движения. Ещё, ещё, быстрей, сильнее, жёстче!
- Теперь я понимаю – у Моро не было шансов!
- ...не было шансов. Парнишку бы просто пристрелили. Но мне удалось приручить его и вот уже шесть лет как я не жалею об этом… Вы, похоже, перегрелись на солнце, юноша. Посидите в тени – мне не нужен варёный оруженосец.
- Да, монсеньор.
Седые воины с ненавистью смотрят на пленника. Связанный, избитый, без единого шанса на спасение, он всё ещё вызывает бешеную злобу.
- Ты говорил, что лишённое своих покровов зло становится смешным? Что ж, пришло время проверить это на себе.
Грубые руки срывают ткань, срезают её до последнего клочка. И вот уже на земле лежит полностью обнаженный мужчина.
- Наши женщины далеко, а воинам надо отдыхать. Ты дашь нам отдых!
Сопротивление бесполезно, но пленник вырывается из последних сил. Молча скалится, но не кричит и не просит пощады. Его перекидывают через снятое седло, прижимают вытянутые вперед и связанные руки к земле, разводят ноги. Спина выгибается, плечи выкручиваются из суставов, когда первый воин опускается сверху и берет его как женщину. Ни звука, ни стона, только смех окруживших врагов и шлепки плоти о плоть. После первого воина подходит второй, затем третий. Им нет числа. Бедра несчастного залиты кровью и семенем, но тот всё ещё пытается сопротивляться.
- Смирись. Ты проиграл и теперь платишь. Таков обычай!
-… обычай, говорю, срамной у них такой. Вот, просят, значит, чтоб вы ею не побрезговали.
- Прелестно. Не смею отказать даме. Юноша, располагайтесь на крыше. Завтра мы выступаем.
* * *
Ричард Окделл был весьма одарённым юношей. Смелым, старательным и упорным. А ещё у него было очень живое воображение. В детстве он слагал легенды о великих битвах, отважных рыцарях и прекрасных дамах. Затем грезил возвращением Великой Талигойи. Но после знакомства с библиотекой своего эра, особенно с теми книжками, что стояли в дальнем шкафу, воображение его, не утратив своей живости, посвящено было лишь одному человеку. И с этим надо было что-то делать. То есть наступило время вспомнить и о смелости, и об упорстве.
Нос зарывается в тяжелые пряди, пахнущие южными благовониями, а руки бережно обнимают человека, ставшего самым дорогим в этом мире.
- Однако, юноша, вам удалось меня удивить. Сколько пыла. А фантазии! Вы уверены, что я первый, кому вы открыли свои таланты?
- Уверен, монсеньор. Первый. И последний. И я у вас тоже последний.
- Вот как?
- Угу. Вы лучше сразу смиритесь, чтоб потом… чтоб не обижаться, если что.
- Хм. От такого предложения грех отказываться. А вы уверены, что не передумаете?
- Уверен. И не волнуйтесь – скучать я вам не дам.