The song of the soul

Снег тихо ложился на пушистые ресницы, и сразу же таял. Его щёки были красны, как наливное яблоко в самый разгар лета. На его шелковистых, чёрных, как перо ворона волосах, образовалась шапка из снега. Он изредка встряхивал голову, дабы снять этот неудобный и холодный «головной убор». Он шёл вдоль автобусной остановки. Впереди, в тумане, виднелись серые шестнадцатиэтажные дома. В одном из этих домов была его квартира. Он не хотел идти домой. Там его ждал тот же самый коридор, кухня, гостиная; старый диван, журнальный столик, телевизор, который не показывал некоторые каналы, какие как раз таки ему и нравились. Поэтому он не смотрел телевизор в зале. Ему приходилось уходить на кухню, чтобы посмотреть любимую передачу. Он не заметил как в его наушниках зазвучала излюбленная песня, которая, по его мнению, никогда ему не надоест. Сквозь потресканные от мороза губы начал выливаться звук его, чуть слышного, бархатного голоса.

«А мы не ангелы, парень, нет мы не ангелы, Тёмные твари и сорваны планки нам, Если нас спросят, чего мы хотели бы Мы бы взлетели, мы бы взлетели».

Тяжёлый вдох и лёгкий выдох. Он направился в сторону своего подъезда. Через несколько минут он уже стоял у двери восемнадцатого дома, где есть тридцать шестая квартира. Его квартира. Он достал из кармана ключи, вставил ключ в замочную скважину, неохотно его повернул. Он стоял ещё секунд десять перед открытой дверью. В его голове всё ещё крутились последние строчки припева.

«Мы не ангелы, парень, нет, мы не ангелы, Там на пожаре утратили ранги мы, Нету к таким не любви, не доверия, Люди глядят на наличие перьев…»

Он не заметил, как нажал кнопку вызова лифта и зашёл в него. Он облокотился на поручни. Ждал пока лифт поднимется на нужный этаж. Через некоторый промежуток времени он уже стоял около двери своей тридцать шестой квартиры. Он вошёл. Кинул рюкзак в правый угол, куда обычно и кидает, снял куртку, кроссовки. В доме было тихо и, даже, немного жутко. Но он привык к тому, что его чаще всего встречает тёмная, тихая квартира. По выработанной годами привычке, везде включает свет, заходит на кухню, ставит чайник. Отправляется в свою комнату, надевает свою старую белую футболку. Он уже не помнит, когда последний раз её стирал, и так же, по привычке, говорит себе: «Надо будет сегодня постирать…» Пройдя на кухню, он выключил чайник. Взял чашку и чайный пакетик. (Он не кладёт сахар в чай, когда вместо этого есть мармеладки, печенье и другие вкусности). Заварив чай и взяв мармелад, он отправился в свою комнату. Он поставил чай с пакетиком мармеладок на компьютерный стол. Прилёг на свою кровать, надел старые, но любимые наушники. Он закрыл глаза, чтобы уплыть из этой квартиры в далёкий космос своей фантазии. Прошло 10 минут. 15 минут. 20 мнут. И снова та же песня… А точнее её последний куплет.

«Сотни чужих крыш, Что ты искал там парень? Ты так давно спишь, Слишком давно для твари. Может, пора вниз? Там, где ты дышишь телом, Брось свой пустой лист, Твари не ходят в белом…»

Он так и уснул. Забыл про свой, уже давно остывший чай и вкусные мармеладки. Забыл о домашней работе, заданной в школе. Забыл обо всём. И ему хорошо. Хорошо во всех смыслах.