Письмо

Прости, к тебе пишу я снова, Но на сей раз письмо в стихах: Мне вдохновение готово Явиться вновь в моих строфах. Не знаю, как так получилось, Ведь редко я пишу стихи. Навряд ли сердце вновь влюбилось, Да и стихи тут - пустяки... Ужасно много повторений, И грех, где рифма от глагола, Но что поделать, я не гений, Я - новичок в стихии слова. Довольно длинное вступление, Но неплохое (моё мненье) Ну всё, отличное вступленье, Ну вот, тут снова повторенье! Пора бы перейти мне к сути... Но я не гений, не забудьте. Ты знаешь, я боюсь за "мы", Оно так долго и так странно... Ты - важный поворот судьбы Моей, и было б так погано Терять тебя. Тьма и зима Тогда нагрянули бы в душу, Но если б ты мне был не нужен, Не появлялась бы зима. (Я логик - высший класс, ага?) Ты нужен мне, но как я понял Ты потерял свой интерес Ко мне, к моим делам, настрою... Никак не видится прогресс, Который движет интерес И мой и твой. Весьма хреново. Я так хотел бы, честно-честно, Чтобы "мы" продолжалось дале, Но вот, продержится ли... Лестно Мне было бы, если бы "мы" Так продолжалось бесконечно Без ссор, обид... Неинтересно, Но всё же радостно вполне... "Какого черта происходит?!" - - Мне так и хочется спросить: Куда-то время всё уходит... От злости всех хочу убить: Опять глаголы, худа рифма. Не уж-то муза моя, нимфа Куда-то быстро убегает И вдохновение улетает?... Нет, показалось, пишем дальше. Ужасно пишутся стихи Мои, здесь очень много фальши: На деле, в сей словесной каше Слова мои нежны, тихи. В стихах проблема интонаций, Картин сравнений нет совсем, К моей же "прозе" ноль оваций, Зато в писаньи нет проблем. И нет проблем и в выражении Всех моих мыслей, чувств, души, А вот стихи... Тут хоть души, Не выйдет в них произведенья И части сердца выраженья. Двенадцать строф... Минут за сорок Я это всё понаписал... Не может быть, какой кошмар. Так дайте мне двенадцать корок. А дальше спать - двенадцать сорок И две минуты. Я не спал: Хотел стишок - и написал. Возможно, сей эксперимент - "Онегина" большой эффект (Дурное словосочетанье, Не получу я так признанья Меня, как дельного поэта, Хотя... Мне разве нужно это?..) "Воды" тут все-таки полно... Байкал бы озеро давно Наполнилось через края. (Ну да, сравнение - фигня, И рифма явно всё же тоже. С таким-то словом не похоже, Что я "Онегина" три дня Читал, и было мне погоже Чтение творчества сия...) Наверно, мастерство поэта И заключается как раз В том, что воды в стихах и нету, И рифма дельная на раз Приходит в голову поэта Без добавленья лишних фраз. На сём закончен мой рассказ С худой попыткой в стихотворность Мне влить свои все мысли в раз. Но тут уж не рассказ, а повесть, Или совсем большой рассказ (Убей меня - опять повторность.)