Сказки Синего леса

вот тучи сплетались в стальную сеть, что значило — быть грозе; он вышел из дома, наверно, в семь, из ящика взял газет, за угол свернул, помахав рукой соседу и псу его, и в парке на лавочке сел читать отнюдь не про волшебство: «внимание, граждане! красный код! неделю горят леса! нужны добровольцы в беде такой, их срочно пора спасать! страницу возможно перевернуть, но жизнь не перевернёшь; продержимся, может, ещё чуть-чуть, но городу нужен дождь». он долго смотрел на последний лист, и тучи свивались в круг. их жизни зависят от дела рук, твоих же, он думал, рук, тебе самому не к душе жара, ты любишь тенёк с утра, поэтому, друг мой, уже пора. ну правда, давно пора. он встал со скамейки, дыша с трудом. по парку стелился дым. когда-то давно он мог делать дождь. он был ещё молодым. с тех пор он зарёкся и колдовать, другим помогать вообще, но стелется дым, и горит трава — меняется суть вещей. он встанет за деревом, сжав кулак, он выпрямится легко, и капли, как мелкие зеркала, забьются над кулаком. отсюда удобнее наблюдать (встань рядом и сам проверь!), как дождь подойдёт к городским дверям, и город откроет дверь. вот капля за каплей шипят в камнях, вот выдохнул старый лес, и дождь, колокольчиками звеня, дым горький прибил к земле. вот в парках, проулках и площадях стихает набат тревог, и небо дрожит и блестит в воде на каменной мостовой. он сядет, кряхтя, на любимый стул, с трудом пододвинет чай, пускай снова ломает грудь, и мышцы болят плеча — он снова смог истину рассказать, нигде её не найдёшь: дождю нужен город, так повелось, и городу нужен дождь.