Сказки Синего леса

если спросишь меня — лучше вовсе не знать о том, что случается там, где не место огню свечи. никогда в этом не было просто: болото, топь, огонёк на ладони — шагай, да о том молчи, сколько путников здесь в паутине твоей лежит, заведённых по глупости в страшную эту смерть. я не знаю, как жить. я уже утонул во лжи. этот пятый, и стольких ещё мне ловить во тьме... у девчонки из нашей деревни пропал отец. отошёл за грибами — и нет уже как три дня. это я ли, не я? нет ни ясности в темноте, ни дорожки какой, чтобы вывела на меня; да, умею водить. да чего там, скажи, уметь? для бродячих огней сам собой обозначен край. но тот свет, что когда-то дорогой мне был во тьме, стал тропинкой теперь в непроглядный тяжёлый мрак. что, подумать, за дело до тех, кто навеки влип, если цель моя ближе за каждым, кто в топи лёг? только совесть грызёт изнутри, и внутри болит, будто тот же огонь в пепел сердце моё пожёг. но подумать ещё — даже смерть не страшна уже, если вспомню, зачем я упорно иду ко дну: день придёт, как на мне будет тыща невинных жертв, и тогда дух болота отпустит мою жену. ___ вот и тысячный. семьдесят лет, почитай, прошло. огоньку не хватает теперь, чтоб рассеять ночь. я устал. я так долго во благо творил лишь зло. здесь последний. последний. наверно, должно помочь. дух болот был доволен — и мной, и, небось, собой, будто кукольник. в пальцах на ниточках палачи. я спросил у него — он отпустит мою любовь? дух болот предо мной улыбается и молчит.