Сказки Синего леса

расскажи мне о том, как поёт в темноте гроза, как порою пути освещает огонь в глазах, как приходит удача, с собой принося беду, как меняют любимых на золото и руду, как свой собственный рост вдруг пугаешься — высоко, как живёт в старом замке у моря король-дракон, все истории, что ты увидел — я буду рад. их потом перескажет мне ветер, родной мой брат, а иссякнут слова — и тогда прилетай домой. я дождусь. это всё, чем я мог бы тебе помочь. у меня ни малейшего дара к таким вещам: я храню сотни слов в складках вытертого плаща, берегу, как могу, их, текущие, как ручьи — только эти слова до единого все твои. было много историй, и я сохранил их все, словно лучшую книгу, сплетённую, будто сеть, из осколков тугих то ли памяти, то ли сна; я уверен, ты знаешь — тебе ли о том не знать? — в оглавлении самая первая — о тебе. та, где правда, что вышила буквы в твоей судьбе. где, когда был наивным ребёнком, в конце конца я нашёл в чаще леса израненного птенца, накормил, обогрел, взял с собой и замёл следы, а затем он уснул, чтобы после проснулся ты. если помнишь об этом, не страшен подвох судьбы... ты забыл. я уверен, ты снова её забыл, но пока я с тобой и при памяти — не беда. я люблю тебя жизни сильнее. я буду ждать. и когда надоест, прилетай — расскажу и я про живую любовь, разум травящую, как яд, про большую звезду, находящую свет во мгле, про людей, что живут в этом мире сто сотен лет, про царя, закопавшего сердце в конце моста, про мальчишку, который хотел бы уметь летать так безумно, что душу за это отдал во сне, чтобы в крыльях твоих ветры пели и обо мне.