Часть 8
21 февраля 2016 г., 18:41
Англия
Тухла фонарями.
Брови хмурились
И дрожа за руками
Бились виски.
Дай мне, я поцелую,
Так просто.
Со стены на нас смотрит
Апостол.
В бездне
Рук разведенных
Меня не найти.
Ты и не ищешь.
Ног разведенных
Мосты
Протянулись через поясницу.
От строк таких прогибаются
Бумаги листы...
Что в улыбке твоей
Продымленной
Багряно-закатно красной и терпкой
Как херес.
В свете утреннем
Неясной, и мутной, и пьяной
Как туман
(Бьет в окна,
А ты
Мне по сердцу).
