Огни бетонного леса

      Многие любят после тяжелой рабочей недели съездить за город. Послушать тишину леса, ощутить мурашки по телу от прохлады воздуха.       Но я не такой. Я зависим от возведенного человеком бетонного леса из домов. Каждое из этих деревьев отличается от другого. Небоскребы - высокие сосны, тянущиеся в высь, в надежде обрести крылья и улететь так далеко. Маленькие, ветхие и уютные дома где-то на окраине города - мудрые старые дубы, познавшие жизнь. Они никогда не обретут крылья.       А этот шум. Шум этого своеобразного города. Какофония звуков ходьбы людей, может, спешивших куда-то, они опаздывают на встречу, а может, на свое первое свидание в жизни, где они встретят первую любовь и произойдет их первый поцелуй. Может, они пойдут в кино, ресторан, а может, домой. В перемешку с этими звуками слышатся спокойные шаги. Может, они уже обрели свою половинку и идут медленно, говоря о любом пустяке, ведь им не важно о чем говорить, главное - они нашли друг друга. А может, они и вовсе идут молча.       Ко всей этой какофонии добавляется звуки машин, которые тоже куда-то спешат, звук мигающих светофоров, разговоров. Все эти звуки сливаются воедино, создавая прекрасную музыку, издающуюся в этих лесах. Каждый человек о чем-то говорит. Мальчик, лет десяти, идет с мамой и рассказывает ей о новом друге в школе. А вот идут две мудрых старушки - никто не знает о чем они говорят.       Во всем этом есть что-то волшебное, необъяснимое, манящее. Этого нет за пределами города. Ночью бетонные заросли становятся еще прекраснее. Каждое дерево, словно украшенное гирляндой, разноцветно полыхая, освещает тропинки зарослей. В каждом "дупле" горит свет. Там тоже люди, все они говорят о чем-то своем. Ты никогда не узнаешь, о чем они разговаривают. Впрочем, зачем это нужно, просто, не вдумываясь, наслаждайся этой прекрасной музыкой. Ты не услышишь это в мрачном лесу за городом.       А вы знаете, как пахнет город? Он пахнет свежими французскими булочками из пекарни напротив, он пахнет выхлопными газами машин. Пахнет дымом сигарет. Может, это звучит не лучшим образом, но смешав все ингредиенты, можно получить шикарные духи, которые наносит на себя бетонный лес каждый день.       Город не был бы так прекрасен, если бы не люди, живущие в нем. У каждого в голове свои мысли, тайны, которые никто не знает, кроме как самого владельца этих тайн.       Я знал одного замечательного человека. Почему "знал"? А потому что его сейчас нет. Нет, он не уехал за город послушать тишину, прогуливаться по ночным дорогам, обдуваясь свежим ветерком, он был так же зависим от бетонных стен. Его больше нет, его вообще нет.       Нет того Фрэнка, который научил меня любить эту мелодию города, аромат, наслаждаться ночными огнями города, сидя в обнимку на крыше высокого дома. Словно заключенному в крепости парню было суждено умереть. Под теми же прекрасными машинами, добавляющему этому городу определенный оттенок. Нет, Фрэнк не перестал являться частью бетонного леса. Он стал главным его ингредиентом, слившись с какофонией звуков и запаха выхлопных газов этой же машины.       Даже после того, как его не стало, я не перестал любить этот до ужаса паршивый город с гадким привкусом сигаретного дыма и плесени. Фрэнк любил это место, я любил его. Теперь он слился с городом, и я зависим.       Он научил меня любить это место.