Дзен

Понять пристрастия человека порой сложно даже другому человеку, что уж говорить о программах. История браузеров, нажатий, последние открытые файлы и папки, весь кэш стекался во временное хранилище данных. В системе было не так много жителей, это всё-таки не человеческие города-миллионники, поэтому слухи расходились быстро. Новый сериал? КМПлеер даже минуты не прокрутил, а соседи уже в курсе. Опять заходит на страничку того парня? Ой, уж точно не один Файрфокс об этом знает. Нарисовала кривенький скетч и выкинула тут же в корзину? Не-е-ет, ничто не будет забыто, особенно если Сай снова потеряет свои тубусы с файлами, что с ним бывало частенько. Но некоторые программы занимались откровенным «эксгибиционизмом», выставляя свою работу напоказ перед остальными. Дзен был таким «эксгибиционистом». О том, что его запустили, тут же узнавали абсолютно все активные процессы. Легко шагая по коридору, он вёл ладонью по дверям в рабочие кабинеты. Одно прикосновение — освещение вырубалось, а рабочие мониторы покрывало нежно-бежевой пеленой. Никому не нравилось сидеть в темноте и без дела, поэтому программы, досадуя, выходили из своих кабинетов. Кто-то пользовался паузой в работе, как Квип, например, который под шумок со своей ненаглядной Аськой уже ушёл из здания Диспетчера задач. А кто-то бесился и вымещал свою злость на предметах. — Блядь! — Скайп со злостью ударил по горшку с кустом в коридоре. Тот влетел в стекло и разлетелся на пиксели. Разбить здание Диспетчера задач было невозможно, ну или по крайней мере не такими объектами. — Что случилось? — Ворд тоже вышел в коридор, поправляя на ходу очки. Следом из творческой мастерской выглянул необычно растрепанный Фотошоп. Скайп приподнял бровь, но решил не комментировать. — Этот пидо... — Не выражайся, — Ворд строго посмотрел на Скайпа. — Этот долбоёб снова запустился? — уточнил Фотошоп, поправляя жилет. — Ну, ты-то куда, — вздохнул Ворд. — Никакого уважения к другим... — А ты его уважаешь? — Фотошоп удивлённо посмотрел на Ворда. — Твою работу забирают, между прочим. — Бренчание его браслетов уже задобало, — буркнул Скайп и, сунув руки в карманы, отправился в конец коридора, к единственному источнику света в здании. В общий зал отдыха порой сбегали программы, которые уже не хотели или не могли работать. Они любили это место, тут можно было «позависать» во всех смыслах, отдохнуть, пока свернуты в трее, или же кто-то перегрузил ЦП и процесс начал тормозить. Правда, сидеть тут можно было недолго, когда Пользователь замучивал своими кликами, приходилось возвращаться к работе. Но сейчас «святое помещение» оккупировал чёртов Дзен. Ему нравились простор и светлые стены этого места, а ещё тут удачно располагался его коврик, на котором он мог усесться и развернуть своё управление. — Буддист хренов, — Скайп пнул Дзена в бедро, — верни мне трей, там сообщение пришло. Пять сообщений! Дзен молча продолжал работать. Его браслеты на руках звенели, когда он вставлял нужные пользователю слова. Пользователь поменял мелодию, и в комнате заиграла другая красивая музыка, зацикленная на бесконечном повторе, но это не раздражало, мелодия была слишком спокойной и монотонной, чтобы замечать склейки. — «я кричал, прогибаясь под вдалбливающийся в задницу член. О, черт подери. как приятно было почуствовать это снова: твердый горячий, распирающий меня изнутри. Я скулил подмахивал, готовый кончить лишь от пошлого звука бьющихся о задницу бедер»... Святой Майкрософт, сколько же тут ошибок, — Ворд достал из нагрудного кармана зелёный маркер. — Стой, — Фотошоп схватил его за запястье, — это не твой процесс. Ворд нахмурился, уголки его губ опустились. — Но мне нравится, как ты это читаешь, — Фотошоп разулыбался, — чертовски сексуально... Может, ещё почитаешь? Или не только почитаешь... — Отвали, — Ворд вырвал свою руку и сжал маркер в руке. — И хватит повторять слова. Раздражает. Скайп кашлянул в кулак и снова пнул смуглого полуголого редактора. — Эй, унесённый! Верни актив! — Что опять? — Файрфокс вбежал в комнату. — Опять сожрал всю память? — рыжий браузер осуждающе посмотрел на Фотошопа. — Кто бы говорил, я хотя бы обоснованно это делаю, — хмыкнул графический редактор. — «Рваный ритм толчком, медленный, когда он проникает в тугую дырку ааккуратно, любовно оглаживая чуть покасневшие от растяжки края, иногда просовывая к своему члену палец. И я всегда дрожал от нежности, с которой он ласкал меня или от того, что от желания уончить уже рябило в глазах». Уончить? Даже я знаю, как это пишется... Да и не только это. — Файрфокс не мог читать формат .rtf, в котором работал Дзен, но открыть файл с помощью Ворда не составляло труда, тем более, если специалист был рядом. — Опять этот порно-писака вернулся? Я думал, Пользователь уже не пишет потрахушки, тем более в этом безграмотном молчаливом чуде. — Бля. — Что? — все заинтересованно посмотрели на покрасневшего Скайпа. — Оставим его, пусть заканчивает. Я помню этот текст, мне пересылали такие отрывки, там, в чате... — мессенджер откашлялся. — Время третьего левела, в смысле четвёртого, — он всё ещё путался, как и Пользователь, зачастую поправляя себя в чатах. — Это опять писать про вырванные руки и кишки из живота? — Ворд скривился. — Там же вечно больше всего ошибок и повторов, ещё и это размусоливание десяти процентов! — То-то с Порнолаба вчера все подборки за месяц скачали... — задумчиво произнес Файрфокс. — А мне опять рисовать хуи и сиськи без идеи? И меня опять соавтором не напишут? — возмутился Фотошоп. Впрочем, он никогда не дождётся, чтобы его записали хотя бы просто в шапку, такой чести удостаивались только традиционные арты, да и то не всегда, судя по рассказам браузеров. — Угум, — подытожил Скайп и посмотрел на улыбающегося Дзена. Тот как ни в чём не бывало продолжал набирать текст, который мог разобрать только знаток формата. — Пусть лучше он отдувается, чем мы. Понять пристрастия человека порой было сложно, но со временем у окружающих может сформироваться отношение к этим пристрастиям. И у программ в том числе.