Роман
24 октября 2015 г. в 01:16
Дай мне прочесть себя, как книгу, как бесконечный искрометный роман,
Который пишет какой-то наркоман,
Страдающий бессонницей, мусолящий окурки,
Считающий, что люди все придурки,
Его не способные понять.
Мне хочется тебя читать.
Любить тебя, твои поступки, характер, жесты и слова, искать в тебе несовершенства, но не находить.
Мне твоя история никогда не начнет претить.
И пусть беснуется толпа, и пусть порочит нас молва.
Твои герои, как и ты сама, как тот, кто тебя пишет, как я сам, наверное, мы все придуманные тоже.
Сюжеты наши не похожи, а вот мир декораций близок.
И сценарист был пьян, и пропустил редактор ляпы: издали под фамилией чужой наш роман.
Ну, как же можно быть такой? Невинной, честной, доброй, светлой, непохожей
На сотни тысяч идиотов. Срок вышел, том издан.
Тираж бьет все рекорды, хит-парады вызывают всеобъемлющий восторг.
Наверное, здесь не уместен торг,
Но сколько нам всем все-таки заплатят?..