Я не Сорвиголова

Фрэнк проснулся раньше Мэтта, как всегда. Им обоим редко удавалось выспаться, но Фрэнку всё равно требовалось меньше времени на отдых. Он осторожно выбрался из постели, стараясь, насколько это было возможно, не побеспокоить Мэтта, и принялся искать на полу свою одежду. Как обычно, вещи были разбросаны по всей чёртовой квартире. Фрэнк и Мэтт вообще не заморачивались, когда раздевали друг друга; они делали это быстро, лишь бы скорее почувствовать прикосновение чужой кожи к своей. Фрэнк отыскал джинсы и ботинки, но когда нашёл футболку, та оказалась разорванной пополам. "Спасибо, святоша." Он решил взять одну из вещей Мэтта — в конце концов, из-за него Фрэнк остался без футболки. Перерывая ящики с одеждой, он искал что-нибудь старое и ненужное, что-то такое, что будет не жалко растянуть. Наконец Фрэнк отыскал в нижнем ящике красную футболку, осмотрел её и усмехнулся. "Интересно, заметит или нет..." Он оделся и прошёлся на кухню, чтобы выпить чашку кофе. Мэтт проснулся от запаха кофе. Он улыбнулся, ведь это значило, что Фрэнк остался здесь до утра, а не свалил ещё до рассвета. Мэтт надел домашние штаны, толстовку на голое тело и направился на кухню, чтобы присоединиться к Фрэнку. Фрэнк сидел за столом и пил свой кофе. — Здесь самообслуживание, — пробубнил он в чашку. — И тебе доброе утро. — Мэтт улыбнулся. Фрэнк был настолько приветлив, насколько умел, особенно с утра. Мэтт как раз доставал чашку из шкафа, когда заметил что-то. Его радар указывал на Фрэнка. — На тебе моя футболка? — Ага. Тебе же вчера так не терпелось, что мою ты разорвал в клочья. Мэтт налил себе кофе и сел рядом с Фрэнком. Он провёл рукой по ткани, чтобы понять, какая именно вещь это была. На футболке были буквы. У него была всего одна вещь с таким принтом. — Фрэнк... — Мэтт расхохотался. — На мне она смотрится лучше, — прервал его Фрэнк с усмешкой, не давая закончить фразу. — Верю на слово. — Мэтт улыбнулся и поцеловал его.