Северный ветер

Они снова стоят на крыше, как в старые-добрые времена, когда Локи был ещё истеричкой, а Лофт был необычайно лёгок на подъем. Локи задумчиво гладит древко гунгнира, а Лодур как всегда курит, выпуская струйки серебристого дыма, сливающиеся с тяжелыми облаками. Тишина, вечная спутница их встреч, укрывает дворец и город. — Чувствуешь? — спрашивает рёкк, вглядываясь в непривычно серое небо. — Грозой пахнет. — Да. Даже бурей, — Локи кивает ему механически, как заводная кукла. — Люди уже спрятались от катаклизма. — Или от твоего брата. Царь морщится: — Я предпочитаю об этом не думать. — Не готов объяснить? — Не могу. Лофт флегматично стряхивает пепел, балансируя на самом краю крыши, прикрыв глаза. — Что конкретно? — Всё, — Локи выдыхает, вновь смотря на опустевший город. А потом небрежно пожимает плечами. — Не утруждайся. Мне не нужна твоя помощь. Лодур оглядывается на юношу. Он так и стоит, сжимая древко и с ничего не выражающим, абсолютно равнодушным лицом, стеклянными глазами смотрит куда-то далеко. — Трон не пошёл тебе на пользу. — Я знаю. А после двух минут Локи садится на край, выпуская копьё из рук и бесшумно складывая его рядом. — Иногда мне кажется, что лучше отмотать время назад. Бог огня кидает на него мимолетный взгляд и продолжает курить, ничего не ответив. — Просто… Слишком много ответственности, нервов, скользких моментов. Того, к чему я не был готов морально и физически. Это так… Давит… — Но ты хорошо справляешься. — Какой ценой, — ответ его выходит тихим и очень горьким. Лодур не смотрит на него. Он знает, что царь сидит, поджав колени и обняв их руками. Он наверняка уткнулся в них носом, но он не плачет. Они оба не любят напрасных слёз, а его слёзы здесь более чем напрасны. — Передай престол брату. Что тебе мешает? — Я… Я не могу, — Локи вздыхает и неловко ведёт плечом. — Я сам взял на себя это бремя, мне его и нести. Да и Тор… Из него получится прекрасный воин, но никак не правитель. Только теперь Лофт смотрит на него и улыбается — печально и задумчиво: — Ты повзрослел так быстро, что совсем не успел приобрести нужный опыт… — Хочешь сказать, я не прав? — Да прав, прав. Ты не прав в собственном чувстве вины… Но это я так. Себе. Он затягивается и выпускает изо рта серебристый дым, который тут же подхватывает холодный северный ветер — извечный спутник Бога Грома.