Insane

So white and black moon Looking to my hands, Killed me with your smile. Don’t you wanna fly? Please one time try. I know that I’m wrong ‘Cos running to your soul. It’s funny but it’s life. Paramoldah — Insane

      Бег.       Я еще никогда в жизни так быстро не бежал. Да и моя хромота не очень-то этому помогает. Еще никогда в жизни адреналин так не бурлил в крови. Еще никогда в жизни окружающий меня мир так не проносился перед глазами. А все началось с короткого сообщения, пришедшего поздней ночью дня три назад. Всего семь слов. Всего два предложения, которые за несколько мгновений перевернули мой мир с головы на ноги. «Стайлз вновь пропал. Мы не можем его найти».       Серьезно? Вы не можете его найти? Вы даже не искали его, глупцы. Или же он сам не хочет, чтобы его нашли. Это же Стайлз. Он не настолько глуп. Или же это тот самый демон, которого все ищут. Ногицунэ. Или как там его. Его даже до сих пор не нашли.       Но не надо забывать, что это все-таки Стайлз.       Но все забыли.       Они хотят его убить. Но я им этого не позволю. Даже если он убьет меня.       Я не дам его убить.       Я бежал сломя голову лишь потому, что минут десять назад раздался звонок на мобильный. Это был он. Это был Стайлз. Как только я поднял трубку, я сразу понял, что что-то не так. Он говорил еле слышным шепотом, было слышно, как его голос срывается, перемешиваясь со рваными всхлипами.       — Н…Ньют….       Всего одно слово, а я уже лечу в бездну отчаяния. Я лечу, ударясь об острые камни безысходности и до боли разрывая себе сердце.       — Стайлз, черт возьми, где ты? — я медленно сжимаю и разжимаю кулаки, чтобы хоть как-то справиться с нарастающей паникой, если не считать того чувства, которое все время преследовало последние три дня.       — Ньют… Прости меня…       Что он говорит? За что он извиняется? Где он пропадал столько времени? Почему он звонит сейчас? Почему он не явится домой? Столько вопросов, а ответов, собственно, ноль.       — Стилински, о чем ты говоришь? Где ты? Ответь немедленно!       — Прости… Я не хотел…       — Что происходит? Стайлз, прошу, ответь мне.       — Я… Я не могу… Он здесь…       — Кто здесь? Стайлз, ответь. Где ты?       — Я должен его впустить, Ньют. Прости.       Блять.       Нет.       Я понял, о чем он. О ком он говорит. Неужели все-таки тот демон явился за ним? Почему за ним? Зачем он ему нужен? Почему именно Стайлз? Ну же, Стилински, ты не должен. Ты сильный. Давай. Не впускай его.       — Стайлз! Не смей, ты не должен…       — Нет, ты не понимаешь! Я должен его впустить. Ведь тогда он… Он сохранит тебе жизнь.       — Эй, Стайлз, не надо! Слышишь! НЕТ!       — Прости.       В трубке раздалось несколько гудков, а после воцарилась мертвая тишина. Она медленно убивала меня. Ноги подкашивались, и я медленно спустился вниз спиной по стене.       Безысходность.       В голове до сих пор звучали его слова. «Он сохранит тебе жизнь». Блять, Стилински, что за вечные игры в героя? Почему тебя вечно тянет защитить меня, жертвуя своей шкурой? Да ты гребаный рыцарь. Только мы живем не в том веке. В этом веке каждый думает о себе. Так почему же ты лезешь не туда, куда следует?»       Я бежал по пустынным коридорам, подскальзываясь на поворотах. Не знаю почему, но я сразу же побежал именно сюда. Больница. Почему? Я не знаю. Неужели открылось какое-то шестое чувство, и я начал предсказывать? Если да, то я чувствую то, что нас ожидает впереди, не предвещает ничего хорошего. А если честно, то я чувствую, что тот предстоящий пиздец просто не описать словами.       Я просто должен успеть. Должен остановить его. Должен не позволить Стайлзу впустить в себя эту тварь. Я обязан это сделать.       Настроение меньше всего располагает к метафорам и творческому видению ситуации, но мне так и хочется сказать, что его реальность сейчас ограничивается этим длинным больничным коридором. Все люди куда-то подевались, идеальную тишину нарушает разве что мерное жужжание люминесцентной лампы над головой, а границы коридора утопают в кромешной тьме. Все кажется слишком нереальным.       Я все так же бегу. Говорят, что иногда в некоторых ситуациях появляется второе дыхание. Но, кажется, я как всегда буду исключением из всех правил. Я начинаю задыхаться, ноги ничего не чувствуют, я постоянно падаю, из-за чего у меня на теле появилось как минимум сотня синяков, в этом я уверен на сто процентов.       Я пробегаю очередной поворот, как замечаю одиноко стоящую фигуру. Без сомнения, это он. Все в той же одежде, в которой я его видел в последний раз. Он стоит ко мне спиной и, кажется, что-то рассматривает на столе поста медсестры. Я начал медленно подходить и…        Блять.       Я опоздал.       Он медленно поворачивается ко мне лицом. Волосы до ужаса растрепаны. На лице ужасная ухмылка, которая отдаленно чем-то напомнила прошлого Стайлза, того, который вечно усмехался. Но это совершенно не то. Тут все насквозь пропитано страхом, болью, отчаяньем, злом, гордостью и самоуверенностью. Даже в темноте, нарушаемой лишь миганием лампы над головой, можно увидеть, что его темные карие глаза стали почти черными.       Это не он.       Это не Стайлз.       Это Ногицунэ.       — Привет, Ньют. Я знал, что ты придешь.