Никотиновые тексты

А осень все затягивает петлю на нежной шее твоей. Перекрывает дыхательные пути и шепчет пряным голосом на ухо: " Ну что, смотри, говнюк маленький, чего ты тут учудил, пока меня не было..." Осень из тех, кто убивает тебя своей ясностью. Ее воздух - лучший отрезвитель. Глотнул - и в теле кристальная, заиндевевшая пустота. Осень носит в себе запах смерти. Весна тоже. Но, как бы сказал дядюшка Фрай, первая пахнет смертью близкой, а последняя - давно случившейся. Иначе никак. У пожелтевшего листа очень острая кромка. Осмелься - пройдись мглистым утром по грязному перегною парка. Бессовестно много курится, правда? На каждый шаг по этому месиву необходима затяжка. Осень беременна смертью. Она рожает ее к зиме. И от этого никак не убежать, как бы ты ни старался. Лучше покорно сдохнуть. Все равно дней через 89 оживать позовут. 89 дней забвения, пустоты и отсутствия поисков смысла. Не так уж и много, не так ли? Осень - твой персональный инквизитор. Заставит взглянуть на ошибки и признать правду. Осень - время удивительной, нагой гармонии, когда ты - это ты. И никто другой. Она - время, когда мир напоминает смертному, что он смертен... И никак иначе.