Часть 2
27 ноября 2015 г., 02:09
Как сейчас помню: тихий вечер, за окном заметает метель.
Я держу себя крепко за плечи, а в груди горячей картечью, догорает наш юный апрель.
"Нам так жаль, миссис Барнс..." - телеграмма кислотой разъедает глаза.
По щеке раскаленным железом
прокатилась скупая слеза.
Мне под тридцать. Вдова без ребенка. И от мужа могила с венком.
А война,
как большая воронка
поглотила наш будущий дом.
Мне осталось лишь два варианта:
я влюблюсь, заведу я детей,
расскажу им про фей и про Санту -
не про горечь утраченных дней.
или, может, в один день забывшись,
я открою бутылку вина.
и еще с своей болью не свыкшись,
прыгну с крыши. "ты где там, война?!"
но пока что мне только под тридцать.
седина у висков... как, уже?
ты мне каждую ночь, милый, снишься
у двери на моем этаже.
я вдова без ребенка. без мужа.
Бог, возьми мою душу авансом?..
за окном январская стужа,
так похожа на Джеймса Барнса.
