Хочешь немного бреда?

Он устал от всего. Каждый день от него требуют что-то. Каждый день он всех разачаровывает. Каждый день твердят про учебу. Это неимоверно злит. Он хотел, нет, хочет покончить с этим. Что же его держит? Я знаю что. Слабая надежда на то, что он нужен. Кому он нужен? Он знает что никому. Но продолжает верить. Но даже это не спасает. Эта одна миллионная. А он так устал. Когда он устает слишком сильно, он берет обезбаливающее. Но оно оставляет побочные. Да и не так помогает. Он часто мечтает. Знаете, уехать далеко-далеко. Забыть обо всем. Но он беспомощен. Он не может ни черта. Он любит музыку. Любит уходить темными вечерами на набережную. Любит ночь. Любит шум воды. Не любит только голоса существ, которые люди. Он зависим от человека. Смешно. Смешно и глупо. Знаешь, эта зависимость хуже любой другой. Но еще хуже, когда не имеешь возможности прикоснуться к человеку. К твоей зависимости. Он одинок? Возможно. Это плохо? Он не знает. Знаешь, что он делает часто? Он пишет. Многие выражают чувства через рисунки. А он не умеет рисовать. Он пытался. Ужасное зрелище. Выражать чувства через слова намного проще. Слова всегда красивы и совершенны. Буквы. Буквы не нужно переделывать. Буквы это основа для слов. Тогда как для рисунка основа - лист. Пустой. Когда он брал в руки карандаш и смотрел на лист, он пугался. Руки переставали слушаться и из пустоты рождалось совсем другое. Образ из головы смотрел на итог и не верил, что это он. В такие минуты лист, яростно скомканный, летел в мусорную корзину и он брал ручку. Слова лились сами. Он выводил буквы на бумаге с той легкостью, с которой профессионал создает картину из наброска. Он мог писать где угодно. Но всегда писал о грустном. Не помню ни одного его рассказа, который был бы наполнен радостью. Может потому, что ему в жизни не доставало радостей? Найдется ли однажды такой человек. Человек, который сможет привнести в его существование радость? Ему стоит написать об этом.