Руна Столкновения

      Ей снится:       Новый мир – новая жизнь! Только вот мне не особо весело. Здесь – я воровка. 19 лет.       И меня угораздило попасться. И влипла я по самую макушку. Меня, как осуждённую – отправили на арену. Бои насмерть, чтобы выйти – нужно угробить 50 противников. Я уложила восьмерых. А я здесь всего-то – полдня, и уже еле живая.       Похоже следующий противник – последний. А вот и он. Ну и кто же ты? Лашь? Узнал. Ну, здравствуй. Будем драться? Говоришь, мне нужна передышка? Ну, спасибо. И которая я у тебя? Тоже 9? Забавно. Как-то всё в прошлый раз очень странно кончилось. А? Чего орут? Крови жаждут, твари. Да пусть их. Им это ещё аукнется. И откликнется. Уф-ф. ну, что, дерёмся? Я жду, глядя ему в глаза. Если он сейчас ударит меня мечом, я наверное и защитится-то не смогу. Да и захочу ли?       А он… симпатичный… наверное. Молчит. Медлит. Понимает? Не хочет сражаться? Ждёт чего-то? Вдруг он рывком хватает меня, прижимает к груди и резко разворачивается. Щелчок тетивы… Свист… Боль… Дурак. Разве не знаешь, что так от стрелы не защитишься? Если бы у тех, кто стоит на краю арены, были арбалеты, может быть, и получилось бы. Но у них луки. Хорошие такие луки. Вот нас и насадили, как бабочек на булавку. Обоих. Боги, как же больно! Но… тепло.       Рана на плече, памятка от предыдущего боя, закровила ещё сильнее. У тебя по плечу тоже бежит кровь. Твоя? Падают капля твоей и капля моей. Сейчас сольются, смешаются. А дальше?       Столкновение капель…       Вспышка…       Смерть.

***

      Ему снится:       Это ж надо, а? Ни за что, ни про что загребли как политического преступника. И на арену. Я уже восемь боёв провёл.       И эти… смеются. Сейчас, говорят, выведут меня против какой-то чудо соплячки. Как и у меня – 8 боёв. Выталкивают на арену. И кто это там стоит, в середине? Гай-Ин-Гар? Драться? Нет, тебе надо отдышаться. Да пожалуйста. Которая? Девятая. Да, действительно забавно. Точно, в прошлый раз всё закончилось странно. И чего они орут? Ах крови жаждут! Вампиры. Дерёмся? Молчу. Она ждёт, глядя мне в глаза. Если она сейчас ударит меня мечом, я наверное и защитится-то не смогу. Да и захочу ли? Молчу.       Какая она… потрёпанная, что ли? Усталая, раненная. Сильная. Яркая, на фоне этих трибун, зрителей, лучников… Лучники! Успеть, рвануться в перёд, схватить её, прижать к себе, закрыть собой… Щелчок тетивы… Свист… Боги! Больно. Ну дурак, да. Но ведь могло же получится? Точно, как бабочек. Кровь? Да, моя. Дальше? Дальше… смотри:       Столкновение капель…       Вспышка…       Смерть.

***

      Она наяву:       – Ничего они не битые! Отличные яблочки! Свеженькие, спелые! Берите и не выпендривайтесь! – и подсовывает мне свой лоток прямо под нос. Вообще – я ни чего не имею против торгового племени. Но вот эта конкретная торговка вызывает у меня просто дикую жажду крови. О Великие Боги степей, дайте мне сил воздержатся от применения силы! А то убью ведь эту дуру. Спустя полчаса мне удалось от неё отвязаться. Правда яблоко я так и не купила… Есть хочется!.. О, пирожки! Э, нет, это я есть не буду! Твёрдые, как камень, холодные и жирные – гадость! Расскажу, так опять будет меня привередой обзывать. Ну а что плохого в том, что я не хочу желудок портить! Это Он, проглот, жрёт всё подряд и хоть бы хны ему! Но готовит Он – бесподобно!       Осталось ещё три дня.

***

      Он наяву:       Вечерок, костерок, тушка зайца на вертеле… Милое дело. А запах-то, запах! Ах! Люблю я это. И Она любит. Хоть и привередничает. Вообще, классная парочка: проглот (я, по её определению) и привереда (она, и это чистая правда!). Давно я ей не готовил. Ну да ничего.       Всего три дня осталось.