сигареты

ты знаешь, я снова курю. сижу на подоконнике, замерзший, больной, кудрявый как баран. выкуриваю последнюю сигарету в пачке. пытаюсь. сама ведь прекрасно знаешь, как я это не люблю. не люблю жгучий дым в легких, не люблю кашлять после каждой затяжки. курю не потому что нравится, не потому что зависим от никотина. просто успокаиваю нервы. щекочу глотку раздирающим царапающим ощущением. релаксирую, так сказать. смотрю на машины, мелькающие внизу. город жив. и ты жива. и мои грустные стихи, которые пускает по венам молодежь из пресловутых интернетов. вот так мы с ними и общаемся. я - грустный, раздражительный, вечно голодающий художник с глупыми картинами и нескладными стихами, смешными кудряшками, но совершенно не смешными мыслями. они - совсем еще дети, пропускающие время своей жизни виртуальном мире, читающие "Виноваты звезды" и "50 дней до моего самоубийства" и искренне считающие себя самыми несчастными и умными на белом свете. думают, что их никто не понимает, что они все такие себе одинокие и никому не нужные. орут на каждом шагу, что ненавидят своих родителей за то, что они не разрешают им колоть татуировки, делать пирсинг, ходить на концерты, а сами и не понимают, что если бы не мамочка с папочкой, они бы, в лучшем случае, оказались в детском доме. или понимают, но пытаются быть "нитакими-как-фсе". венки режут там, циркулем ладошки царапают. а я им потакаю. пишу грустные стишки про суицид и смерть, анорексию, булимию и душевнобольных. но вот только я-то пишу с намерением показать отвратную сторону этого всего, а они не понимают и романтизируют страдания. хотя, на самом деле, они - счастливые, сытые детишки богатых родителей, которые даже бездомного кота не подкормят. им же не престижно бродяжке помочь, у них свои, персидские дома есть. ихние, домашние-то, еще маленькие, игривые, веселые, но когда они вырастут, их выкинут на улицу, ведь уже "не умиляет". жаль, что до них доходит только то, что больных жалеют. тех же анорексичек. они ведь не понимают, что анорексия это болезнь. болезнь, от которой умирает огромное количество людей, в основном девушек, которые могли стать прекрасными писателями, поэтами, художниками. они могли изменить мир, но решили изменить себя. убить себя. ты думаешь, они, голодая в тысячный раз, с весом 38 кг, смотрелись в зеркало и видели свои красивые фигуры, большие глаза, острые скулы? нет, они видели только тела, заплывшие жиром. они умирали, но ненавидели себя и выли белугами от боли. моральной. а эти придурки все романтизируют. несчастные мейнстримщики. хотят выделяться, но вместо этого смешиваются с толпой таких же выпендрежников. и я такой же. пишу грустные стишочки, курю, влюбляюсь. но я из другой волны "отличающихся". я - бунтарь-эгоист. тот, кто идет против системы и орет о том, как он прав. но он уже часть системы. системы, которая рушит старую систему. разрушитель, на котором наживаются люди "сверху". они те, кто задает моду. они рушат жизни людей, превращая их в клонов единой системы, преподнося ее как отличие. делают из личностей индивидуумов. незаметно подчиняют людей. оставляют им иллюзию выбора. орут о том, что каждый может изменить себя, если захочет. навязывают направление в котором ты "можешь" измениться. пишут книги, снимают фильмы, создают блоги в интернете и всячески продвигают это безобразие. и когда это становится "модным", все и каждый хочет быть как модники и модницы. вернее, не они хотят, а за них хотят. каждый имеет право выбора. люди "сверху" его мягко подавляют. делают из людей роботов.