Если третья мировая война будет на ракетах, то четвертая мировая война будет на дубинках.
Как жаль, что я не помню, кто это сказал. А ведь это правда. Ну... не совсем. Не на дубинках, а на стареньких АКМах. И воюют не страны, а ветки. Например, мы воюем с фашистами Четвертого Рейха. Мы коммунисты. А я их лидер. Зовите меня Алекс. Я вождь Коммунистической ветки. Увы, я не помню, как она называлась раньше. Мне уже 52. Я плохо помню жизнь ДО. Ведь все, чего я когда-либо добился - это лидерство, которое у меня сейчас. На хрен оно мне надо? Как только найду преемника, оставлю пост. Меня зовут в Полис. Вот и пойду. Я сейчас пишу это, попивая паленый самогон. Хотя у меня в кладовке ящик Хеннеси и ящик Джек Дениелс. Ну и куча различного иностранного пойла. Да, у коммунистов зарубежное пойло. Какие мы, к дьяволу, коммунисты? Настоящих коммунистов толком не осталось уже. Мы так... продолжатели традиций. Я помню, как старые коммунисты пели Союз Нерушимый, Взвейтесь кострами, синие ночи... Старые Советские песни до сих пор звучат в памяти. Я не помню жизнь ДО. Но я помню всю жизнь ПОСЛЕ. Да и нет сейчас понятий "Зарубежные продукты", "Иностранная одежда" и все такое. Сейчас есть одно понятие. ПРОВИЗИЯ. Станция Театральная. Поезд дальше не идет. Просьба покинуть вагоны. После этой фразы у меня началась новая жизнь. Мы всей толпой сошли на станции, но не покидаем ее до сих пор. Закрылись гермоворота. Я отдаленно слышал звуки, похожие на взрывы. Они доносились снаружи. Умоляющие крики людей "Впустите", "Откройте ворота". Ворота открывали один раз. Там была мамаша с грудным ребенком. Ребенка спасли, но мамашу спасти не удалось. Через пару лет я усыновил этого парня. Петруха. Неплохой сталкер. Был. Полгода назад исчез при вылазке на поверхность. Оторвался от группы, до сих пор нет. Мои парни всю Москву обошли. И в метро, и на поверхности. А этого могло и не быть. Нет, я не про Петруху. Я про весь этот мир. Я мог это предовратить.***
Это было в 2013 году. За два месяца ДО. Я отмечал тогда свой 31 год. Жил в небольшом подмосковном городке под названием Шатура. Отличные были времена. В этот теплый денек 29 мая я напился в хлам. Отмечал я в Сахаре. Был такой известный шатурский клуб. Я вышел на улицу подышать воздухом. После второй бутылки водки мне поплохело, я решил выйти, привести чувства в порядок. Хотя бы слегка. Я закурил сигарету, но тут как***
Я помню, как я послал этого типа и пошел дальше тусить, полностью придя в себя. М-да... жаль, что я не послушал его. 29 июля 2013 года я поехал в Москву. Я хотел сделать предложение своей Олечке... кольцо, которое я купил по интернет-заказу, мне постоянно напоминает об этом. Осталось только забрать. Я и поехал. Она хотела поехать со мной, но я не взял. Если бы я взял ее с собой в Москву, то она была бы со мной. А сейчас я не знаю, жива она, или нет. 29 июля 2013 года я остался здесь. На данной странице пятна от слез. Автор плакал, писав это. Чтож... для начала пока что хватит. В следующей записи, дорогой дневник, я тебе расскажу о своем пасынке Петрухе. А сейчас я выпил очередной стакан самогона, закрою тетрадь и лягу в постель. Пока.