In the old bus

Я сидел в старом потрёпанном кресле такого же старого автобуса. До ушей доносится тихий звук заведённого мотора, шуршание шин по мокрой дороге. А воздух такой тёплый. Кончики моих пальцев покраснели, пока я шёл по улице. Уже ноябрь и температура заметно упала. За окном деревья покорно пригибаются к земле перед сильным пронзающим ветром. Вездесущий холод прокрадывается сквозь неплотно закрытые двери, под тёмные куртки людей, медленно проникая в душу, отравляя её палитрой ядов. Холодно, очень холодно. Хотя воздух всё ещё тёплый. Я смотрю как тяжёлые пепельные тучи покрывают небо, и совсем скоро пойдёт дождь. Очередная остановка, автобус немного дёргается, но я будто не замечаю ничего вокруг. Пассажиры входят и уходят и это так странно думать, что человека, который недавно был перед тобой, ты можешь больше никогда в жизни не увидеть. А бывает и так, что самые родные, любимые люди когда-нибудь становятся этими пассажирами, просто скрываются среди толпы, словно их никогда не было. Тогда автобус — это жизнь, и она движется дальше, несётся по старым дорогам. Как красиво может скользить метафора между строк. И как жаль, что на самом деле это всего лишь сатира. Всего лишь глупые мысли. Такие же глупые, как стихи, написанные искренне поэтом, но сожжённые дотла. Я отворачиваюсь от мрачной картины осени и вижу сидящую передо мной пожилую женщину. На её лице года тонкой кистью нарисовали морщинки, потерявшие цвет волосы прячутся под беретом, а в руках потрёпанная сумка. Она выглядит уставшей. Её яркие голубые глаза находят мои, и я теряюсь. На тонких губах появилась печальная улыбка. — Невзрачная сегодня погода, да? Её голос тихий и спокойный;, а я даже не заметил, что первые капли дождя уже падали на землю, разбиваюсь о стёкла автобуса. Пожалуйста, не тревожьте. — Согласен. — Сегодня идёт дождь, а завтра будет светить солнце. Я снова посмотрел на неё, а она смотрела куда-то вдаль, где исчезала дорога. Как будто там за горизонтом есть другая, совершенно иная жизнь. Но планета круглая и всё будет бесконечно повторяться. — Почему вы в этом так уверены? - Я не знаю, но мне хочется верить, и я верю. Я смотрю на её руки и вижу тускло блестящее обручальное кольцо. Оно старое, но совсем не утратило своей красоты. Почему-то мне кажется оно ей очень дорого. Я рад, что где-то есть настоящая любовь. Но точно не в моей жизни. — Чего засмотрелся? — она заметила куда я смотрю и провела пальцем по гладкой поверхности, -Он был самым замечательным человеком, которого я встречала. — Был… Я просто не могу понять почему судьба даёт людям любовь, если всё равно разлучит их. Это самое глупое чувство на свете. Чувство, которые мы не можем точно описать, из-за которого делаем странные поступки, пытаемся кому-то подражать, лжём. Я любил, вернее мне так казалось. Я сам придумал её идеальный образ в мыслях, но только там. В реальности девушка, которую я считал возлюбленной, была ничем иным, как пустышкой. Больно. Досадно. Но знаете, когда она ушла, я не злился, не впадал в депрессию… Я посмотрел на закрытую дверь и засмеялся. Словно что-то щёлкнуло внутри. Как будто некогда великие, высочайшие небоскрёбы, шпили которых тянулись до самых звёзд, рухнули. Моя милая гостья — одиночество стояла у меня за спиной, а мой смех отражался эхом от голых стен. Я изменился. Я стал антонимом самого себя. Пожалуйста, пойми меня. — А ты такой молодой, такой красивый. Голос пожилой женщины прервал полёт чернокрылой птицы — мысли. Я снова посмотрел в её глаза. А о чём задумалась она, тихо прислонившись к холодному стеклу? О былой любви, молодости, об обычной суете? — Домой едешь? Наверно, хорошо прийти домой и знать, что рядом есть родители.  Нет. Мы с вами одиноки. Тогда любовь — всего лишь обезболивающие от одиночества. Мои родители… Жаль, что родился я. Им тоже жаль. -Да, — медленно киваю, вру. — Даже если человек одинок, всё равно на свете есть кто-то, кто был бы счастлив делить своё одиночество с одиночеством этого человека. Согласен? — заботу, душевное тепло можно почувствовать в её словах. Тогда я полный эгоист. Ровно две недели назад я пытался покончить жизнь самоубийством. Все вокруг были счастливы. Всем наплевать на тошнотворную фальшь моих улыбок. Тонкие полосы белёсых шрамов на моих запястьях закрывают длинные рукава свитера. Прости, просто выхода не было. — Есть что-то, чему ты действительно рад? Подумайте, просто подумайте сколько удивительных вещей вокруг нас. Чашка горячего ароматного кофе с утра. Выглянувшие из-за серых туч солнце. Чистое небо. Любимая музыка, знакомые аккорды, этот голос. Вовремя приехавший автобус или не успевшая закрыться дверь лифта. Это счастье. Оно состоит из мелочей. Вселенная — это миллионы маленьких крупинок. И мы часть всего этого. Без нас ход истории бы изменился. Кто-то кого-то не встретил, кто-то уехал, а его некому было остановить, кому-то не хватило чьей-то поддержки. Мы совершенны такими, какие мы есть. Наверно, не стоит искать смысла в этом, пытаться найти ответы, ещё больше путаясь. Но… Почему не смотря на всё это, мне по-прежнему больно? Почему? - Кажется, есть. Я рад мгновению, оно прекрасно. Эта беседа в старом тёплой автобусе… Кажется это, что я готов полюбить. - А я рада этому, - в уголках её глаз становится ещё больше морщинок. Она улыбается так искренне, - Скоро моя остановка. Пожилая женщина встаёт с сиденья, крепче беря сумку и протягивая руку к поручню с облупившейся краской. Кольцо со звоном стукнулось о холодный металл. Я смотрю на пустующие место перед собой. Даже не замечаю, как моя бывшая собеседница подходит и шепчет такие нужные порой слова севшим голосом. Автобус останавливается, двери открыты, её фигура медленно исчезает в занавесе мелкого дождя. Автобус снова продолжает свой путь. Она сказала ему: «Живи, мой дорогой. Красивые мальчики не задумываются так часто об одиночестве». Старый автобус с потрёпанными креслами размеренно ехал по мокрой дороге, а в нём красивый мальчик смотрел на сиденье напротив и верил, потому что в это хотел верить кто-то другой.