пока не знаю

Больно? Обидно? Да, чертовски. Вот ты уже стоишь, сощурив глаза, сжав кулаки. В горле сухо, чувствуешь, что голос будет дрожать, если заговоришь. Но ты не станешь. Слов не нужно. Губы подрагивают. Не хватает только слезы, картинно скатывающейся по щеке, как в какой-нибудь паршивой мелодраме, которые так любит твоя мать. Но нет, у тебя просто закрываются глаза, учащается дыхание. Что это? Гнев? Ярость? Нет, это обида. Банальная обида. Стоишь, как маленький мальчишка, у которого отобрали конфету. Надо же, только эта конфета оказалась горькой на вкус. И гребаный кофеман, отобравший конфету, не кажется больше таким дерьмом. Значит, следовало просто отпустить? Но откуда же тогда обида? Может, внутри что-то все же осталось.. Казалось бы, в тебе зародилась надежда, но ты быстро прогоняешь эту мысль прочь. Слишком поздно. Слишком глупо. Хочешь курить. Руки уже тянутся к карманам старой поношенной парки, но ты вспоминаешь, что у тебя самого сигарет никогда не было. Тебя всегда ими угощал тот идиот в синей шапке с желтым помпоном, который как раз стоит перед глазами. Слишком поздно, забудь, выбрось из головы.