Adore you

Глава 4 POV Вайолет Я вернулась в комнату и увидела как переодевается Зейн. Он был без футболки и я ненароком залипла рассматривая его тело. -Нравиться? — довольно спросил он заметив мой взгляд. -Я смотрю на татуировки. У тебя их много. — Ну да, так. Штук 30, плюс, минус. -Я тоже хотела сделать тату. — Так что мешает? — Я не знаю какое, ведь оно должно что-то значить, я не хочу просто испортить своё тело. — Да, такое тело испортить это грех. Я невольно улыбнулась. Чёрт, что он со мной делает. Он же типичный парень из ряда встретился-подкатил-испарился. Я не буду поддаваться его обаянию. Я легла в кресло захватив с собой ноутбук и кофе. — Твоё на столе, — ответила я прежде чем он успел сказать хоть слово. — Спасибо. Какого черта он так любезничает? Он точно что-то задумал. По нему же видно, что он не такой. Зачем же он врет? Притворяется? Зачем, чёрт возьми. -Что ты делаешь? — его слова вынудила меня покинуть свои мысли. — Читаю Книгу. — Что за книга? — Degradation. — О чем она? — Тебе серьёзно интересно? — я всматривалась в его взгляд, пыталась заглянуть, чтобы узнать он серьёзно или как вообще. Я не любила когда мне врут, терпеть не могла лож и лицемерие. -Абсолютно. -Не знаю смогу ли объяснить весь смысл. Это французский фанфик. Психологический. Про двух людей в нужное время появившихся в жизни друг друга. Они помогают друг другу заново начать жить. Строют свою историю, долгую, сложную, но свою. Не похожую на другую. Они проходят множество испытаний, но остаются вместе и каждый раз доказывают друг другу, что они важны и что теперь они вместе. Один из них болен и другой помогает ему справиться с болезнью. Он не может его вылечить, но он делает все, чтобы тот больше никогда так не страдал. Помогает ему заново начать верить в жизнь, в самого себя, в них. А тот взамен научил его любить. Это не простая история, но зато она настоящая. Пусть она может быть сложной и не каждый поймёт её, но она построена на реальности, в ней нет розовых очков и тп. Поэтому это моя любимая книга. Это произведение заставляющие жить, ну или попытаться показать, что всегда есть ради кого стоит просто попробовать. -Ого, — было видно что он не мог подобрать слов, но по его взгляду я поняла, что все это время он слушал меня и ему и вправду было интересно, по крайней мере мне так казалось. — Каждый смотрит на него по своему. Вообще я могла бы сказать, что это сопливая книга про геев и их банальная Истрия любви, но это не так. — Ты разбираешься в этом. — Я просто люблю иногда почитать психологию. Моя мама преподавала её в институте и на ночь вместо сказок, читала мне энциклопедии по философии. — Весело наверное, — Зейн состроил улыбку. — Это интересно и на много лучше глупых сказок которые читают детям, а потом удивляются, какое у нас захудалое общество. Я слегка разошлась, но мне интересно было об этом говорить, и то что он слушал меня, было невыносимо приятно. Он все ещё молчал. Я смотрела на него и мне казалось, что его маленький мозг кипит, пытаясь переварить столько информации, но с трудом справляется с этим. — А какие книги любишь ты? -решила завести разговор я, после долгого молчания. Что я делаю? Сиди да читай молча. Он наверное вообще книги не читает, а я тут лезу. Он почувствует себя не ловко и глупо, а я не хочу самовыражаться за его счёт. — Не знаю. Я давно ни читал ничего. Кто бы сомневался. -Но моей любимой книгой с детства была история о Стиве Нутеле. — Я о таком не слышала, что это? — я любила книги и мне было очень интересно, как он сможет изложить свои представления о прочитанном. — Это история о парне который поднимался на вершину горы. Он хотел увидеть всю эту красоту и почувствовать как это быть невесомым, свободным от общества. Он поднимался все выше и выше, хоть и боялся упасть. Он боялся высоты и поэтому каждый шаг на вершину давался ему с трудом, но он шёл. Вокруг всегда было темно и холодно, не было света помогающего найти путь. Сделать его легче и веселее, но однажды он увидел луч. Он был неуязвим и поймать его было сложно. — И что дальше? — это было похоже на детскую сказку. Городскую легенду, бабушкину историю, но он так говорил об этом, что захватывало дух. Его глаза светились и мне было приятно слушать его. — А что было дальше я тебе не расскажу. Что? Он издевается. Значит сначала заинтересовал меня, а потом. Хлоп. Книга закрылась и я как ребёнок вожусь по креслу. Встаю. Перелезаю к нему на диван. Смотрю в глаза сострагивая щенячий взгляд. — Ну расскажи. — Нет. И всё? И это всё? Чёрт. Да он издевается. Сукин сын. Он ложиться на бок, укрывается и. И засыпает? Что? Я пинаю его в бок и нахмурившись возвращаюсь в кресло. Я чувствую себя маленьким ребёнком. Меня с детства приучили, что сказки это ересь, пытающая загородить нас от жестокого мира. Но мои родители считали, что я сразу должна знать всю правду об этом мире. Другие родители огораживали своё чадо, помогали ему подготовиться, поддерживали, но не мои. Ребёнок без детства. Не игравший в игрушке и не гулявший с друзьями во дворе. Да кого я обманываю и друзей то не было. Серые стены, окна с зановесками, такими же серыми и скрывающими всю прелесть мира, а так же его жестокость и слабость. Книги. Книги и ещё раз книги. Пианино. Скрипка. Книги. Психологи. Больницы. Уколы. Операции. Суицид. Срывы, много срывов. Боль. Обида на все. Ненависть. Воспоминания нахлынули и я еле сдерживала слёзы. Все хватит. Все в прошлом. Со мной все в порядке и я больше не пытаюсь покончить с собой. Напиться и пойти сброситься с моста. Обкуриться и вскрыть вены. Нет. Все позади. Сейчас все не так. Я в порядке. Ладно не совсем. Воспоминания это то, что убивает меня день ото дня. Предательства, лож, обиды, крики, ссоры. Хватит! Я встаю и иду на балкон. Закуриваю. Делаю несколько затяжек и пропускаю дым в лёгкие. Выдыхаю и снова затягиваюсь. Никотин это то что помогает мне. Успокаивает, но все равно это не то. Он не залечивать раны и не стирает воспоминания. Он помогает забыться. Забыться на время, и от этого легче. Я просто внушаю это себе, но именно это внушение помогает держаться. Не сдаться и не скинуться с балкона прямо сейчас. Лежать на холодном асфальте перерезая горло или не давясь таблетками. Это помогает держаться, стоять здесь, а не лежать на трассе утопая в крови. Докуриваю сигарету и бросаю вниз. Соседка всегда кричит на меня за то что окурки падают на её пионы. Плевать. Я возвращаюсь в квартиру. Он спит. Слегка посапывая, спит. Сейчас он не кажется мне Само-влюбленным придурком или озабоченный маньяком. Он похож на маленького ребёнка из той истории. На ребёнка боящегося упасть, так и не поднявшись…