Осенний вальс

Листья кружатся в вальсе. Красные и золотые, как богатое убранство старинного королевского дворца. С тихим шелестом они летят вдоль его стен и выстилают мягкий пол. Это бальный зал. С темными сводами из переплетения ветвей, стенами из окутанных плющом стволов, и с ало-золотым ковром на полу. Его зал, его дворец. А он король. И это его Вальс… Он закрыл глаза, изящно изогнул руки и неспешно закружился в один такт с листопадом. Холодный осенний ветер взметал их вокруг него вихрями, золотыми арками и алыми ураганами. Ветер бил в лицо и ерошил волосы. Это будет холодный танец. Прощальный. Скорбный. Немного печальный, потому что этот танец всегда немного печален. Но этот- по-особенному. Это будет Осенний Вальс… И пусть потом все умрет. Все застынет. Пусть потом будет только зимняя тоска, становящиеся ледяными каплями слезы и укрытая снегом боль. Пусть все это в последний раз… Уже холодно. Уже больно. Уже веет морозом и стылостью. Смертью. Но пока еще есть краски, пока еще жив его дворец, пока он дышит и пока слышит музыку, музыку вальса, - он будет танцевать. Для него. Каждым движением прощаться с ним и умирать каждой клеткой тела. Каждый сбивчивый вздох. Каждое дуновение ветра. Каждый лист, сорвавшийся в общий танец. Все для него. На прощание. На память. Может быть, как отравленный кинжал в спину. Но это невольный яд. Потому что такой же кинжал в спине у него самого. Вот он, блестит обжигающе холодным серебром… Как жаль только, что теперь у них остался только этот дворец и этот вальс…Эта осень…Так много и так мало. Всего лишь и аж. И один на двоих отравленный кинжал, с тем же серебром и с тем же ядом, смертельным ядом без противоядия. И как жаль, что они отравили друг друга, хотя каждый из них с огромной радостью сам бы проткнул бы себя насквозь, лишь бы другой никогда не почувствовал этого. Лишь бы никогда не услышал музыки Осеннего Вальса, потому что эту музыку играет Смерть. Потому что вальс-это танец одиночества. Он танцуется в паре, но в нем каждый одинок. Так и они теперь- глядя в глаза друг другу, трепетно держась за руки, они уже никогда не будут вместе. Говорить, не слыша, смотреть, не видя, касаться, не ощущая. И только чувствовать, и только вспоминать, перед смертью… Где же он? где же его Принц?...Король кружится в танце, в своем дворце, кружится один и ждет его. Король устал ждать. Ему пора уходить. С ним уже попрощались, а он- еще нет. Неужели же он не захочет прийти?...Не захочет увидеть его в последний раз, последний раз услышать его дыхание?...Последний раз станцевать с ним?... Это все- последний раз. Потом- зима. Но пока ждет, пока дышит, пока музыка звучит… « Услышь. Услышь, умоляю тебя. Тихо ступи под этот свод, робко возьми меня за руку, неловко прижми к себе, дай последний раз почувствовать тепло…» Только пусть Принц знает, что он не ждет, не надеется и не любит. Гордо и упрямо не ждет. Болезненно и мертво- не надеется. Черство и жестоко- не любит. И врет. Подчеркнуто, нарочито дерзко и неумело. И путь Принц поймет, но не скажет ему об этом. Пусть позволит ему сладко обманывать самого себя и держаться за эту ложь. Немного, все еще осознавая правду. Чуть-чуть приложить лед к ране, чтобы не сдохнуть от боли. Только так жаль, что у него этого льда нет. Ложь, в которую ему хочется броситься с головой, недоступна ему. И- ждет, надеется, любит. И потому в спине у них обоих- отравленный кинжал, и потому этот танец- последний… …Шаг, шаг, шаг…Раз, два, три, раз, два, три… Ало-золотые вихри кружились, ветер вторил мелодии вальса, качал ветви темного свода… …Он вышел из тени и ступил в его дворец. Его Принц, которого он так ждал… Он остановился и открыл глаза. Тихо-тихо попросил: -Станцуй со мной… И Принц робко взял его за руку, и неловко прижал к себе. И они вместе закружились в последнем, Осеннем Вальсе…Они еще видели, в последний раз. Судорожно, с дрожью, вглядывались в лица друг друга, не в силах разорвать взгляды, прижимаясь в близости танца, чувствуя и слыша. И еще вместе. По краю. И за край… Они так хотят сделать шаг друг другу навстречу, еще ближе. Преодолеть то расстояние, что такое огромное и такое ничтожное, и застыть на месте, вдвоем. Заткнуть уши, закрыть глаза, замолчать и застыть…Но это уже невозможно. Музыка- громче, ветер- сильнее, друг к другу- крепче, танец- быстрее. В один миг за всю жизнь… И миг прошел. Мелодия стихла. Закончился Осенний Вальс. Опали вихри, замолчал ветер, исчез королевский дворец и бальный зал. Король покачнулся, оступился, сбился с шага. Упал на руки Принца, безвольной куклой. Широко раскрытыми глаза смотрел на него, и не видел. -Каждый из нас танцует вальс…Каждый из нас… Умерла Осень. Умер Вальс. С неба на золотую поляну упали первые снежинки. Колючие и острые, опустились ему на лицо. Растеклись мутными каплями и стали похожи на слезы. Он спал. Спал среди теней. А его Принц знал, что там, на другой поляне, он в гордом одиночестве снова танцует Вальс…