Часть 1
1 ноября 2015 г. в 01:37
—Даш, что ты делаешь? — обнимаю подругу на прощание и шепчу на ухо.
—Хехе.
—Останься с нами, пожалуйста. — предпринимаю последнюю попытку.
—Неа, — она отстранилась от меня, взяла под руку ещё одну подружку и пошла в сторону маршруток.
—Куда пойдём?
Мы остались с ним вдвоём. На вечерней Дерибасовской. Это Хеллоуин, на улице холодно, вокруг шумит молодежь, нас окружает море скелетов. Почему-то это самый популярный образ сегодня...
—Пошли туда. Только не потеряй меня. — беру его под руку и мы идём вперёд, где толпа окружила байкеров. Почему под руку? Не знаю, холодно потому что, и чтоб не потеряться. Конечно можно и за руку, но это будет как-то неловко... Да и руки у обоих в карманах.
Дальше были факиры. Вдруг его телефон зазвонил. Он высвободил свою руку. Обратно меня не взял. Ясно.
Идём в кафе. Он покупает нам чай. Один большой, на двоих. Я вежливо предлагаю скинуться, он отказывается.
Мы идём вдоль улицы. Я слышу приятный мужской голос, оборачиваюсь. Моё тело напрягается, сердце пропускает удар. Не может быть.
Да, это не он, но он так похож... Я останавливаюсь возле уличного музыканта. Мой спутник подходит ближе и вопросительно на меня смотрит.
—Давай немного послушаем? — говорю как можно более спокойно. А сердце пустилось в скач. Да это не он, но этот молодой человек так похож на него. Черные волосы и брови, красивые черты лица, примерно его сложение. И гитара. Да, у него тоже была гитара. Но он не пел. А этот поёт. Я пытаюсь сравнить из голоса. Неполучается. Я не помню его голоса. Он никогда не пел мне... Но его голос должен быть хриплым из-за сигарет. А голос этого музыканта звонкий и приятный. Я готова стоять тут вечно, лишь бы этот музыкант продолжал играть и петь. Он напомнил мне его. Глаза щипает. Отложим это до момента, когда моя голова коснётся подушки. Я поворачиваюсь к своему спутнику. На его лице скука.
—Он напомнил мне одного знакомого... — пытаюсь оправдаться. Делаю усилие воли и начинаю идти дальше, прочь от этого незнакомца. Мой спутник вручает мне чай. Я намеренно глотаю этот кипяток, язык пронзает боль. Зато теперь легче не думать о нем. Не вспоминать...