Он так устал

Он так устал притворяться, Он хочет кричать от боли, Но снова не спотыкаться Заставил усилием воли Себя он, не глядя на раны, Не глядя на кровь на кафтане. А плакать, и это не странно, Ничто и никто не заставят. Копьём его протыкали, А он не молчал - уличал их.. Так смело толпой нападали Не в первый уж раз на причалах. А всё потому, что он честен И правду сокрыть отказался, Из-за того, что не лестен Рассказ его. Он не боялся, Он знал, что ему будет больно, Смеялся зло, хрипло, громко, Ему жить нравится вольно, Ранясь о лживости кромку. Ему очень трудно держаться, И не для кого, по сути. Некому волноваться, Заботиться о простуде. Он быть привык одиноким, Чтоб нечем было пугать, Он часто бывает жестоким, Но только к себе, не понять Тем лживым придворным уродам Природы его чистоты, Они не ведут счетов глоткам К коим приставляли ножи. А он просто взял - и раскрыл их, Их сущность,их подлость и злость. Теперь вот у края могилы Его существо всё тряслось. Но он, так устав притворяться, Играет в игру до конца, Пусть шут, но не будет склоняться Он и ни сейчас, никогда. И пусть кровь течёт, как рекой, Он до дома дойдёт, не согнувшись, Пусть умрёт - но в миру с собой, Под уродов тех не прогнувшись. Пусть устал, стерпит боль, не сломается, Раны перевязав, не преклонится, Его маска - залог одиночества, Но он в том никогда не признается...