Маска шута.

Что есть фарс? Где начинается правда? Хороша ли ложь? Жизнь полна лжи. Каждый день он притворяется кем-то другим. Каждый день он надевает маску нелепого дурачка, улыбается, смеётся, а на самом деле хочет перерезать глотку всем этим, таким же лжецам и лицемерам, что окружают его каждый день. Демоны в его душе кричат, когда кто-то оскорбляет его Мать Ночи. Пусть вгоняют в грязь его, ему всё равно, но она для него святыня. Только с ней, пока никто не слышит, он может быть собой. Но он не слышит её, наверное, поэтому доверяет ей все свои тайны, но, как и всякий безумец, в тайне, желает быть раскрытым, желает, чтобы все его грехи воздались ему по заслугам. Он поднимается с колен, закончив начищать саркофаг своей любимой, и протягивает руку. «Поговори со мной!»- молит Цицерон, но мольбы остаются тщетными, единственная, кто знает его таким, остаётся глуха и нема. Порой ему действительно жаль, не других, себя, жизнь кажется ему жалкой, он заперт здесь навсегда, в их убежище. Пускай для остальных это крепость и родной дом, но для него это тюрьма. Жажда убийства одолевает его. Сколько человек убил Цицерон? Бесчисленное множество, без сожаления. Смерть. Что такое смерть для безумца? Он наблюдал за людьми на кладбище. Когда на лицах всех играет невыносимая печаль, когда все льют слёзы об ушедшем, он смеётся, думая, что всё это очередная игра. Цицерон в тайне знает, что кто-то хотел смерти этого человека, вот безутешная вдова плачет в свой черненький платочек, разве не мило? -Он был чудесным отцом и мужем. — рыдает у ещё свежей могилы, новоиспечённая вдова. «Лгунья!»- думает Цицерон, он видит её насквозь и представляет как плоскогубцами отрывает ноготок за ноготком на её прекрасных ножках, обтянутых в чёрные колготки. Он знает правду, что день назад, она ублажала своего любовника, совершенно не думая о своём муже. Его друзья также, стоят с каменными лицами, а в тайне уже думают, может кому-нибудь что-нибудь да перепадёт. -Он был святым человеком, как жаль, что смерть забирает самых лучших! — плакал над могилой лучший друг умершего, пожимая руку вдове, разразившейся рыданиями. «Клеветник!»- продолжает думать Цицерон. — «Разве не ты был с его женой вчера? Хотя и сам барин не был чист на руку, заядлый посетитель кабаков и любитель азартных игр, и не только азартных, надо сказать. Почему об этом не говорят?» Стервятники. Плуты. Чернушники. Цицерон знает, что вокруг него лжецы и сам он лжец. Ложью пропитана наша жизнь, мы постоянно надеваем маски, как и сам Цицерон, вот только на смертном одре мы снимаем их, обнажая свою душу. Только Цицерон будет играть свою роль до последнего.